(...) en el fondo nunca pude ser malo. Conocía los numerosos elementos que había en mí, y que eran lo contrario de la maldad. Sentía que bullían en mí desde toda la vida, que trataban de salir a la superficie, pero yo les impedía hacerlo. Me atormentaban, me provocaban verguenza y convulsiones, y me tenían harto. ¡Ah, qué cansado estaba de ellos! ¿Les parece que estoy tratando de justificarme, de pedirles que me perdonen? No me cabe duda de que piensan eso ... Bueno, créanme, no me importa que piensen así (...) No conseguía ser malo, pero tampoco amistoso, ni infame, ni honrado, ni un héroe, ni un insecto. Y ahora vivo mi vida en un rincón, trato de consolarme con la estúpida, inútil excusa de que un hombre inteligente no puede convertirse en nada, de que sólo un tonto puede hacer consigo lo que quiera (...)
Por todos lados, por donde se le mire a la gente. Ocultando su rostro, oculta lo suyo (que feo). Si hay otras cosas para probar, igual ahí quedan. La introducción se supera con un buen escrito, en este caso no existe. “La procesión va por dentro”, y ahí adentro, tiran piedras, queman comercios, iglesias, roban, matan, sueñan, lloran… pero van por dentro. Tensos, descariñados, intranquilos, inquisidores, “extraños”, ya les dije lo que queda de cordura es lo que la gente llama “moral”. Sin darme cuenta, creo que mi castigo no es más que enseñar la vida, la ironía en su máxima expresión: explicar lo que no entiendo. Quizás eso ponga raro a cualquiera. Quizás quien te frota el hombro académicamente sienta lastima por él mismo y se descargue en alguna parte de mi supuesta pertenecía. Giladas y esquizotrabajadores, por todos lados, por donde se mire. Raros también son mis mezcalinicos silencios donde recreoe interpreto al mundo, así como me arrojo sobre el. Explotadores los quiero lejos de mi cuerpo, deseo todo antitacto a los ojos “del conocido”. Mi desangramiento confirma el inseguro capricho. Otro derrame silencioso para coleccionar. Este escrito no es horrible, quizás como dijo Apolonious en el Dr. Lao, funciona como espejo, y eso es lo que lastima.
Un “mártir”, un “Martini”, un trago, una guitarra, un “imago”. La mentira tiene patas cortas, rengas, lisiadas, engangrenadas. Hay que seguir aunque te dediquen una línea, quizás sea un buen fundamento. Lo mío no vale (por que no tiene “precio”). Triple equis seria mi firma de falsificador de ilusiones. Yo lo miro, toco percusión y flauta. Perdón mente mía por dejarte espacio para estas cosas que no saben que hacer mientras desarrollan personalidades fluctuantes. La personalidad roca, la que construye se asusta. Hay que ser corto y preciso, por los tiempos, por los símbolos, por el girar mismo de la tierra, por el significado errante y taciturno. Hay que escribir de a cuartos de sangre…
Mozo, un “mártir por favor”, eh no, disculpas, ¡Un Martini por favor!
Burro de carga, y la insolvencia de lo solvente. Miseria economista, para ponerme un bolsa al hombro de mi nariz y no animarme a hablarte. Si me desequilibro lo lógico seria que esto suceda por que no tengo “apoyo”. Quizás me necesiten, hay que ver para qué. Indiscreta mi estructura de generación de pensamientos, categoría resbaladiza que patina en el eidos. A dormir se ha dicho… pero el descanso aun no vino.
Puedo hacer que la tierra se detenga
en su curso, hice
las cosas más remotas, puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo ubicarme en cualquier lugar del
espacio y el tiempo.
Puedo convocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo y oculto de mi mente,
y en la mente de los demás.
Abuela como te extraño. Por que pasa todo tan rápido, por que Dios no nos reemplaza. Por que no entiendo nada cuando la fuerza se transforma en espera. Abuela compinche, no te dije nada, por que hubiera tenido que decir “el todo”.Gracias para vos y desgracia para mí. Se me pega tu ausencia y me obnubila la vista. Abuela del campo y de las vacas, hoy en día se transforma en orgullo morir de viejo. Abuela, segunda madre. Un llanto más, y ya te dejo por un rato Abuela…
Al contemplador fugaz no se le ofrecía ningún detalle llamativo. Aquel varón de estatura media; vestido de manera muy sencilla pero también muy cuidadosa, con sus rasgos sosegados y el castaño cabello peinado hacia atrás con sencillez, fácilmente podía pasar inadvertido. Las finas y extraordinariamente expresivas líneas de la boca quedaban recubiertas casi del todo por un gran bigote caído hacia delante; tenía una risa suave, un modo quedo de hablar y una cautelosa y pensativa forma de caminar, inclinando un poco los hombros hacia delante; era difícil imaginarse a aquella figura en medio de una multitud -tenía el sello del apartamiento, de la soledad. Incomparablemente bellas y noblemente formadas, de modo que atraían hacia si la vista sin querer, eran en Nietzsche las manos, de las que él mismo creía que delataban su espíritu. Similar importancia concedía a sus oídos, muy pequeños y modelados con finura, de los que decía que eran los verdaderos 'oídos para cosas no oídas'. Un lenguaje auténticamente delator hablaban también sus ojos. Siendo medio ciegos, no tenían, sin embargo, nada de ese estar acechando, de ese parpadeo, de esa no querida impertinencia que aparecen en muchos miopes; antes bien, parecían ser guardianes y conservadores de tesoros propios, de mudos secretos, que por ninguna mirada no invitada debían ser rozados. La deficiente visión daba a sus rasgos un tipo muy especial de encanto, debido a que, en lugar de reflejar impresiones cambiantes, externas, reproducían sólo aquello que cruzaba por su interior. Cuando se mostraba como era, en el hechizo de una conversación entre dos que lo excitase, entonces podía aparecer y desaparecer en sus ojos una conmovedora luminosidad: mas cuando su estado de ánimo era sombrio, entonces la soledad hablaba en ellos de manera tétrica, casi amenazadora, como si viniera de profundidades inquietantes..."
La muerte tiene un olor, que quien está frío como el que muere no lo siente. El joven audaz y emprendedor considera una perdida de tiempo olfatear ese tipo de fragancias. Otros la quieren conocer bien, para ver sus telas arañas naftalínicas que conservan la motricidad con asueto de por “vida”. La araña con su paciencia característica ha logrado vivir entre los muertos. Ha envuelto toda la madera y ha dejado un ornamento tétrico a los ojos del que no comprende. Ella seguramente ha podido entrar mas que cualquiera, y apuesto mi óvalo a que ha hecho lo mismo con los huesos de una ex carne. En una caja de cemento rebalsan los huesillos hacinados por un espacio inerte. Yo soy testigo de lo que no se quiere ver, aunque siempre deje de lado la vista gorda. Nada de lo que se diga será escuchado. Escucharas todo, sin saber que dicen. Al que le molesta la tristeza, ojo, que no disfrute tanto de su alegría. Ser inconsciente no depende de lo que hagas, sino de lo que pienses. No sé quien se compromete más con la realidad, si el que corre desde la ambición un lugar en la sociedad, o el que mirando cuando dicen “apoyalo acá no más”, con algo tan simple como eso, vuelve una vez más a reinterpretar el mundo y la función de uno en el. “Los muertos nada saben”, pero nosotros esta especie de vivos, sabemos muchos o creemos saber, y así conjeturamos los tiempos, que en realidad nunca fueron nuestros. Nos vemos en la proxima.
(…) Pero acercarse a la naturaleza de los dioses es lo que nunca estaría permitido a los que no filosofaron toda su vida y cuyas almas no han salido del cuerpo con toda pureza; esto sólo se reserva para el verdadero filósofo (…) Los verdaderos filósofos renuncian a todos los deseos del cuerpo, se dominan y no se entregan a sus pasiones; y no temen la pobreza ni la ruina de su casa, como el pueblo que se afana por las riquezas, ni la ignominia ni el oprobio, como los que aman los honores y las dignidades (…)
Hay gente que escribe y no sabe por qué, tampoco para qué. Quizás quiera descargar en sutilezas escritas el odio a su prójimo o esgrimir una queja que en el correlato con real no se anima a esculpir con su escupida. Yo no sé lo que hago, pero tampoco supongo lo que escribo. Le doy duro, como conciencia en el psiquiatra. Me refriego en una soledad, y recuerdo a Antístenes un tipo solitario.
2
Si entendés lo que hace Hendrix, me entendés a mí. Bold As Love es el tema en donde empiezo a comprender la magnitud de las acciones de este tipo, él y toda su banda me están diciendo “Sí, sí, escuchas bien, estamos sonando así”. Y tener cerca aunque sea de lejos a Mit Mitchel es como tener un dios aparte.
"La concepción del lenguaje como un instrumento de información se nos impone hoy de manera extrema. La relación del ser humano con el lenguaje está pasando por una transformación, cuyas consecuencias aun no podemos medir. El desarrollo de este proceso no puede ser detenido por ninguna intervención directa. Se desarrolla en el más profundo silencio. Es más, debemos admitir, que el lenguaje cotidiano se presenta como un vehículo del entendimiento y será utilizado como tal para las relaciones habituales de nuestro diario vivir. Pero existen otras relaciones que las habituales. Goethe llama a estas relaciones "las más profundas" y dice del lenguaje: "en la vida comun, usamos el lenguaje necesariamente de manera provisional, pues solo nos referimos a las relaciones superficiales. Pero tan pronto como necesitamos hablar de las relaciones más profundas, aparece inmediatamente otro tipo de lenguaje: el lenguaje poético." (Martin Heidegger, 1889-1976).
Se ve claramente la oscuridad cuando no hay salida. El terreno es propio y la necesidad es interior. Cuantos detalles de la soledad conocerás como el filo del metal que refleja, encandila los límites de una vida. Un pedante de la soledad que transfigura sus necesidades.Antropofobia versus cremiofobia. Va partiendo a la cueva del herido asexuado con lagrimas de oxido y dedos virtuales. A la espera de sollozos afilará la cuerda. Cabalgando en la propia neblina divisa a lo lejos sus propias parcas. Podría ser un largo y tendido momento de reflexión, o solo un capricho que desentiende la construcción de un lenguaje.
Quizás existan dos verdades. La verdad obvia: el cielo es azul, el pasto es verde, etc. Y la intangible, la que requiere de la fe para ser verdad, que no puede probarse ni refutarse categóricamente. Es la verdad de la religión y de las teorías conspirativas. Podría estar abierto a todo tipo de verdades o correr el riesgo de ser un hipócrita y no creo que eso este bien.
Dos cuerpos tirados en un hoyo y un Lobo negro, cántico de gutura babeando un símbolo. Locura cotizada en un mercado del “pedacito”. Me introspeccioné. Y cabalgo al lugar intenso del lenguaje. Entiendo que éste no argumenta.
Un meteorito de belleza conceptualmente seductora, con huesos incrustados en sus letras, con carne que lo hacen “cuerpo”, llegan hacia mi, y veo que su lenguaje es un puente inviolable hacia mi morada pacifica. Ella es un dios; Única. Yo solo hago pulsión del placer filosófico: la contemplo, eso me excita
Cuando aun no naces, sabes todo lo que pasará. Alguien se encarga de que olvides todo. Creo que por eso podemos recordar nuestro pasado y no nuestro futuro. ¿Cómo fue antes del big bang? No hubo antes, pues antes de eso el tiempo no existió. El tiempo sería el resultado de la expansión del universo en sí; una categoría caprichosa y retorcida. ¿Pero que pasaría si el universo deja de expandirse, y el movimiento es reverso? ¿Cuál será el tiempo natural? Si la teoría de las cuerdas es correcta el universo posee nueve dimensiones espaciales y una dimensión temporal. Podríamos imaginar que en el comienzo todos los universos estaban mezclados. Durante el big bang hubo tres espacios de universo, lo que conocemos como alto, bajo y muerte y una dimensión temporal que es el tiempo. Los otros seis siguieron estando juntos. Y si vivimos en un universo de “atados”, ¿cómo distinguimos entre ilusión y realidad? El tiempo como lo conocemos es un universo donde experimentamos solo en una dirección, pero si ese universo no fuera espacial, sino temporal, mezclarías dos cosas y verías que es para siempre. El humo sale del cigarrillo pero nunca vuelve a entrar. No podemos regresar, es por eso que es difícil, tienes que hacer la elección correcta. Mientras no escojas todo es una posibilidad.
Ella dijo: “Dale, habla rápido, qué querés decirme, habla rápido que no tengo tiempo”. A lo que él respondió: “¿Qué es el tiempo?” Ahí se marco la tajante diferencia entre dos mundos totalmente ajenos, incompresibles e incompatibles. Dos mundos que solo se podrían llegar a juntar desde lo físico en un beso extraño; después eran distintos universos. El primer mundo (el de ella) atormentado por la contemporaneidad y su ritmo caníbal, el otro (el de él) un mundo que se mueve lento a través de una lupa y aparenta estar estático. Dos regiones diferenciales que entrecruzan sus piernas.
Y mi poema que dice:
¡Oh! Dolor que has venido hacia mí
Para desmantelar una vez más mi psiquis
Que has estrujado mi cerebro y me dejas
En agonía, sin ningún tipo de sabor.
¡Oh! Dolor ya vete ¿Ya has logrado tu cometido?,
Por favor ten piedad de este pedazo de carne!
¡Oh! Dolor por favor discurre en otro ámbito.
¡Oh! Si solo un dios puede ayudarnos, por favor
Que el trámite se realice. ¡Oh! dolor creo que me
Has vuelto loco. ¡Oh! Dolor quien te soporta te ruega
Hipotermico en los glaciares, respiro lo que queda. Una muerte más en la vida. La belleza dibuja el horror del pasado. Las muecas son las mismas; la mascara cambia. Entendedor del sentimiento, padece su camino. Algo de cosa con substancia[1], eso será, eso és.
Dejo otro muerto en el camino; que en paz descanse. Bilis negra, con un arco iris en tu boca. Mi estomago habla todos los idiomas onomatopéyicos, esta vacío tarde, en la noche. La pausa mal puesta, para el play del comprendimiento. Frío y ventoso, ventoso por que se te pega por todos lados.El frío que se hierve por categorías hace sentir aun más esa sensación de des- pertenencia, que al llanto, contradictoriamente hace pertenecer al sujeto en tanto se relaciona con el otro. Trabapensamientos de mis conocimientos. Hibernación.“Un devenir-otro de la lengua” como aportaría el suicidado Deleuze… ¿Y qué joraca es esto? Una transfusión de imágenes, como si fuera un cine echo por esquizofrénicos. Cacareando filosofía, como gallinas, no silenciando la noche de Minerva. ¡Que levante vuelo lo que sea!, ¡una avestruz, un pollito, pero que levante vuelo! El cuerpo des-organizado no podrá cazar a ninguno. No me dés la soledad maligna y la ausencia no improvisada. Con sol constante se generaría más rápido el mal olor…, el frío también conserva.
[1]"Por substancia entiendo aquello que es en sí y se concibe por sí, esto es, aquello cuyo concepto, para formarse, no precisa del concepto de otra cosa." Baruch de Spinoza.
(...) La poesía la reconocés, no la podés definir, porque definirla es antipoético. La poesía aparece en todos lados, es como una especie de incertidumbre, escuchar más la voz extraña que la voz personal. Algunos lugares, como los casamientos, tienen que ver con un avistamiento de clichés: plato caliente, baile, plato frío, baile, hasta la locura del novio es medio organizada, a una hora va a estar con la corbata en la cabeza. La poesía tiene que ver con un estado de incertidumbre, estar con un estado de pregunta (...)
(...) La poesía puede estar en todos lados. Paradójicamente en un libro de poesía puede no haber poesía. Como seguramente el Congreso de la Lengua no tiene nada que ver con la lengua. La lengua es algo que está todo el tiempo en movimiento, es vital, la lengua escapa a todos los congresos. La lengua es lo que vos no sabés qué vas a decir. Es tu destino. Es difícil que haya que estereotipar las cosas tienen que ver con la lengua y ponerlas en un lugar. Pasa con los premios de los festivales: hay que tomarlos como algo tranquilizador de la cultura. Te ubica, te señaliza, pero creo que si sos un tipo que está trabajando de verdad, tenés que pasar de todo eso (...)
(...) Hubo un momento en que no había distinción entre poesía, filosofía y religión, estaba todo completamente unido. Esta división empezó a surgir mucho tiempo después y le sirvió sobre todo a la Academia, pero en un principio estaba todo unido. Me gusta ver a eso como algo que está latente. Cuando ves una película de Tarkosvky estás viendo una película de religión, estás impactado por la mística. En ese sentido a mí me parece que la literatura, el libro como objeto es demoledor. Y que a partir del libro surgen todas esas artes que lo están trabajando, lo están subsidiando, lo están modificando, lo están ampliando. El germen de todo eso tiene que ver con la literatura (...)
La búsqueda del escrito “perfecto”, el cual funcionaría como la semántica del engranaje de la conciencia, podría llevar a la locura. Su búsqueda no incluye borradores, escritos impulsivos o pilas hojas de prueba, ensayo y error. No pretende una morfología erudita. La búsqueda de ese escrito está supeditada solo a pensarse; a solo pensar su búsqueda. Por eso muerde el hilo invisible de la locura...
Libre para esconderme era el objetivo. ¿Es libre alguien que se esconde? Una visión obsesiva, que pocos comprenden. Los ojos puestos en donde todo rebota o hacen espejo. No di ni dos pasos y corrí hacia mi propio interior. ¿Alguien entenderá el sonido de esa flauta? Invita a una verdad que huye. No entender lo que se escribe seria el método de esta ciencia. Pero la obsesión al impacto de entrañas disecciona mi intelecto. “No hay pobre que por rico no venga”. Hay males que vienen por más males. Me chupe el dedo hasta dejarme el hueso. Ando comiendo mis días con el sabor otoñal en mi paladar, sufro la espesa carga del “mal existencial”. Dando vueltas en esta incertidumbre del día, encuentro y desencuentro mis sentidos retorcidos. Mi maquina de pensar no se detiene, y veo el relax forzado en los rostros falsos. Aunque sea dulce, atractivo y hasta “moderno” nunca podría haber sido ni ser un escritor beat, la capacidad de experimentar o encontrarle una utilidad a los estados místicos o extáticos se esfuman en el universo contemporáneo. Los álter ego, por ejemplo, de Kerouac, vivían momentos de percepción amplificada e intensa conexión personal, pero mi sensibilidad es distinta, busca más bien el retraimiento. Un observador y comentarista, habitante de los márgenes, cuyo habitad natural son oscuros bancos de plazas o mesas retiradas de bares, desde donde contemplar calladamente la hipocresía. Poseer una hipersensibilidad soñadora, una genuina rebelión, considerar la rebeldía como algo superfluo, contentarme con rezongar y reír por lo bajo. Una especie de niño genio que no logra, ni quiere pertenecer, aislado por no encontrar refugio en ninguna parte, ser continuamente consciente del proceder calculado del resto de la gente. Sé cuando van a empezar a mostrarse encantadores, sé cuando van a empezar a contarme algún chamullo verdaderamente desagradable sobre alguna chica. Lo digo, te lo digo, mientras miro mi comida y siento náuseas. Aludo a una sociedad en la que la gente se empeña en hablar cuando uno no tiene la menor gana de hacerlo. Quizás sufra por atender a lo que la mayoría pasa por alto, por estar adelantado a los hechos y por mi capacidad innata de analizarlos. Estoy harto de que todo el mundo quiera llegar a alguna parte, a hacer algo notable, ser alguien interesante. Es repugnante. El conflicto es ineludible y la inocencia es una etapa más, efímera; y englobar sobre un final a ese “todos”, está dolorosamente dejando atrás mi existencia de globo volátil, para poner los pies sobre una sociedad de la que sé que no formaré parte nunca. Murmurando, posiblemente anhelando respetar a alguien y huyendo del conformismo y de mi propia condición destructiva, sonrío antes de sucumbir al sueño, feliz a medias, sabiendo que ya no necesito de la aprobación de nadie. La felicidad, el objeto de búsqueda de los particulares. Nos queda el consuelo en fugases instantes de libertad, como yacer en la cama con los pies desnudos sonriendo al techo o contemplar absorto los movimientos incesantes y alborotados de la gente refugiándose, mientras me mojo en la intemperie sin que eso mucho importe.
Es deforme y vive dentro. Es un juego macabro que aniquila tus escalas de importancias. Explicá o aprendé. Consecuencia incalculada para un corazón principiante. Lo peor es pedir la cabeza del culpable y tenerlo enfrente de ti. Encogido en muecas siempre sabe lo que hace. Cuando sale chorrea baba de santo diablo. Carroñero de sentimiento no aguanta la desdicha que jugara a favor del futuro en unión. Una picardía que le costo parte de su vida, la cual quedo putrefacta ante el aura de mi alma, aun a pesar de todos y de todo, inocente. Creo que no entiende el todo, por que aun reniega con sus partes; por eso perdono. Soy maestro de mí mismo cuando miro y escucho al deforme. Nunca más podrás estar liviana. No es culpa mía, no es culpa de nadie, solo tuya, y del deforme. Cara de piedra pone el deforme al desafiar a mi confianza que es un detector de mentiras ingratas y traicioneras. Quizás cuando entienda el “por qué” mi descanso será genuino. El Lobo esta cansado y lo asusta lo deforme. A mi cualquiera me engaña, no soy especial, soy real. El deforme avanza con su tranquilidad de mentira, lo puede estar haciendo todo el tiempo, a mí solo me queda el tambaleo de mi confianza. Yo seguiré adelante arrastrando su deformidad, es que aun me hechiza su belleza.
Tu sonrisa acomodada me da vergüenza ajena. Tu insistencia de distancia me aleja de mi mismo. Me duele más a mí que a todos que no entiendas lo que es “perder”. Tanto esperar para mostrarme tu desinterés. Es todo mentira, tus fotos, tus gestos, tus vestidos. El resumen de una vida se dilata en mis ojos. Sometimiento. Sometimiento. Sometimiento. Todavía hacen experimentos con hijos. Tu libertad es la mentira más grande que conocí en mi vida. De bronca a lastima extrema. De impotencia a psicosis. ¿Tanto vale el tiempo de un amigo? Quedar ciego de sentimiento, desesperación de espacios, de momentos propios sin control, sin espías. Todo el veneno gratuito de un mal sentir, de un mal accionar, será para vos, el antídoto esta en tus ganas de enfrentar tu humanidad tal cual es. Es como pegarle a un perro. El que se siente fuerte, seguro, teniendo a alguien a quien mandar, a alguien a quien denigrar por estar podrido por dentro, por estar disconforme con su elección de vida, es el peor de los enemigos, es el deshumanizado, el peor de todos, esa persona tendría que tener prohibida la entrada a todas la iglesias del universo (ironía indiscreta). Mi caminar se inunda de tu ausencia. La furia reprimida es por tu impotencia, luego es derramada sobre mí como lava psicológica. Trauma radiográfico. El que agarre la sortija tendrá una vuelta mas, guardo copias de sortijas, como llaves extraviadas. Voy derritiendo el sentido como un incauto de pensamientos. Apodo incorrecto, para un nombre de resuene. Quiero errar en predicciones. Quiero oler otro aroma. Quiero que alguna vez me escuches realmente, cuando me siento en la antesala.
Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.
Como siempre, la lluvia caía en todas partes.
Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.
Tu maldita bondad de compañerismo, habita una vez mas, mi recuerdo sentido. Quien diseccionó a modo de autopsia el silencio, valoriza aun más la palabra. La dedicación al odio con esmero e inconsciencia. El escrito en tres partes. Un pensamiento diseñado al cuerpo, la inocencia de la palabra. La guerra fría y los planetas chocan, la unión fugaz de estrella repentina congela la noche “del perdido”. Un sol espeso condena el día lastimador. Aprendió a no mentir, cuando vos empezaste a hacerlo. Estudio de antaño, que demanda nudos gargantales, sacrificio y dedicación. El abandono específico denota los espacios, un aluvión de aludidos para el fantasma de tu carne. Lluvia gruesa que limita mi espera en seducción gratuita. Pobreza que no alcanza para ser pobre. Me voy al campamento de mis letras, y solo encuentro trincheras, se formaron naturalmente, ya que las bombas no dejan de caer. Una casa completa, es una casa con olor a comida, cuando llega su hora correspondiente. Apoyo mis pies de peregrino sobre la tierra desnuda de una pasión uniforme. Territorios prohibidos de tus propias venganzas inconscientes. Ajeno a todo me siento por tus movimientos lingüísticos-corporales. Sueño efímero, dolor imperdible de maldiciones tempranas, certeras. Un viernes es solo un día mas, lo demostró ella con su ausencia irreverente. Lo que conviene se toma, se aplica, se justifica. Yo no convengo, soy la parte abstracta de un hecho concreto, las cosas mostradas por mí en otra cara. No hay solución para una actitud que esculpe a un alguien de cuerpo entero, no hay retorno. La actitud habla, es casi imposible de fingir. La figurita repetida, es canjeada por la más buscada, que casualidad, tenia la que yo necesitaba. Ahora reposo y todas las chicas me miran pensando que hago solo. Estudio mi silencio, y esbozo una sonrisa. Ella me habla, es atractiva, pero yo suspiro por otra con un viejo vaso de vino que tiene pesadillas en mi mano. Irreverente. El saludo de un beso esquivo, incompleto, y el destino sabe presentarse en la poesía de sus palabras simples e inteligentes.
No hay que ceder espacios de tu territorio, aunque estés agotado, saturado. Siempre es mejor permanecer en ellos cuidarlos, con sangre en la boca, en las manos y en el cuerpo. Así se aprende a no perder nunca lo que alguna vez sentiste que ganaste.
"Al estilo Deleuze pienso que la filosofía es creadora; no reflexiva, contemplativa o comunicativa. La filosofía está siempre en movimiento; creando conceptos nuevos"
Gilles Deleuze
Hakim Bey
James Douglas Morrison
"Si no fueran que hacen procesión y cantan el himno a las partes pudendas en honor de Dionisos, resultaría los actos más vergonzosos. Mas por mucho que deliren y celebren, Hades y Dionisos son un mismo dios."
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