Descanso

El corte en el cuello. El diente en un ojo.

Rocío en la miel putrefacta. Soy eso en más

y en menos. Porristica sedante, necesidad de

urgencia. Tengo mucha nada para esparcir en

los espacios. Estoy des-universizado.

Bolsitas de aguas en los ojos.

Tres cigarrillos

Ella dijo: “Dale, habla rápido, qué querés decirme, habla rápido que no tengo tiempo”. A lo que él respondió: “¿Qué es el tiempo?” Ahí se marco la tajante diferencia entre dos mundos totalmente ajenos, incompresibles e incompatibles. Dos mundos que solo se podrían llegar a juntar desde lo físico en un beso extraño; después eran distintos universos. El primer mundo (el de ella) atormentado por la contemporaneidad y su ritmo caníbal, el otro (el de él) un mundo que se mueve lento a través de una lupa y aparenta estar estático. Dos regiones diferenciales que entrecruzan sus piernas.

Y  mi poema que dice:

¡Oh! Dolor que has venido hacia mí

Para desmantelar una vez más mi psiquis

Que has estrujado mi cerebro y me dejas

En agonía, sin ningún tipo de sabor.

¡Oh! Dolor ya vete ¿Ya has logrado tu cometido?,

Por favor ten piedad de este pedazo de carne!

¡Oh! Dolor por favor discurre en otro ámbito.

¡Oh! Si solo un dios puede ayudarnos, por favor

Que el trámite se realice. ¡Oh! dolor creo que me

Has vuelto loco. ¡Oh! Dolor quien te soporta te ruega

¡Descanso! ¡Oh dolor! ¡Dolor! ¡Dolor!

http://www.youtube.com/watch?v=KMbx1f43Y9A&feature=related

Muerte invernal

Hipotermico en los glaciares, respiro lo que queda. Una muerte más en la vida. La belleza dibuja el horror del pasado. Las muecas son las mismas; la mascara cambia. Entendedor del sentimiento, padece su camino. Algo de cosa con substancia[1], eso será, eso és.

Dejo otro muerto en el camino; que en paz descanse. Bilis negra, con un arco iris en tu boca. Mi estomago habla todos los idiomas onomatopéyicos, esta vacío tarde, en la noche. La pausa mal puesta, para el play del comprendimiento. Frío y ventoso, ventoso por que se te pega por todos lados. El frío que se hierve por categorías hace sentir aun más esa  sensación de des- pertenencia, que al llanto, contradictoriamente hace pertenecer al sujeto en tanto se relaciona con el otro. Trabapensamientos de mis conocimientos. Hibernación. “Un devenir-otro de la lengua” como aportaría el suicidado Deleuze… ¿Y qué joraca es esto? Una transfusión de imágenes, como si fuera un cine echo por esquizofrénicos. Cacareando filosofía, como gallinas, no silenciando la noche  de Minerva. ¡Que levante vuelo lo que sea!, ¡una avestruz, un pollito, pero que levante vuelo! El cuerpo des-organizado no podrá cazar a ninguno. No me dés la soledad maligna y la ausencia no improvisada. Con sol constante se generaría más rápido el mal olor…,  el frío también conserva.

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[1] "Por substancia entiendo aquello que es en sí y se concibe por sí, esto es, aquello cuyo concepto, para formarse, no precisa del concepto de otra cosa." Baruch de Spinoza.

Así habló Casastrusta

(...) La poesía la reconocés, no la podés definir, porque definirla es antipoético. La poesía aparece en todos lados, es como una especie de incertidumbre, escuchar más la voz extraña que la voz personal. Algunos lugares, como los casamientos, tienen que ver con un avistamiento de clichés: plato caliente, baile, plato frío, baile, hasta la locura del novio es medio organizada, a una hora va a estar con la corbata en la cabeza. La poesía tiene que ver con un estado de incertidumbre, estar con un estado de pregunta (...)  

(...) La poesía puede estar en todos lados. Paradójicamente en un libro de poesía puede no haber poesía. Como seguramente el Congreso de la Lengua no tiene nada que ver con la lengua. La lengua es algo que está todo el tiempo en movimiento, es vital, la lengua escapa a todos los congresos. La lengua es lo que vos no sabés qué vas a decir. Es tu destino. Es difícil que haya que estereotipar las cosas tienen que ver con la lengua y ponerlas en un lugar. Pasa con los premios de los festivales: hay que tomarlos como algo tranquilizador de la cultura. Te ubica, te señaliza, pero creo que si sos un tipo que está trabajando de verdad, tenés que pasar de todo eso (...)

(...) Hubo un momento en que no había distinción entre poesía, filosofía y religión, estaba todo completamente unido. Esta división empezó a surgir mucho tiempo después y le sirvió sobre todo a la Academia, pero en un principio estaba todo unido. Me gusta ver a eso como algo que está latente. Cuando ves una película de Tarkosvky estás viendo una película de religión, estás impactado por la mística. En ese sentido a mí me parece que la literatura, el libro como objeto es demoledor. Y que a partir del libro surgen todas esas artes que lo están trabajando, lo están subsidiando, lo están modificando, lo están ampliando. El germen de todo eso tiene que ver con la literatura (...)

Fabián Casas