La poca sustancia

La poca sustancia camina desnuda, nostálgica, por el borde del mundo. Como un niño jugando a las escondidas observa desde un rincón, la copa de un pino, que parece una mano de hierba gigante, movida por el viento, tras perspectivas de ventanas. Mi cuerpo de tarde débil, se recuesta en la cama con un onírico tabaco tardío. Las siluetas del pasado divagan entre las pupilas y el humo denso. La captación de lo indecible coloniza el recuerdo, la estructura del solitario se deforma. El sol se asemeja a la helada mañana, y el espíritu errático sedentarea en ficciones. Burbujas dulces invaden las papilas gustativas, un placer mundano que traza mi especie. La palabra etrusca y el símbolo inquieto. Ser significado y significante. El campo de batalla reducido al tacto, la noche superpoblada de sentidos. En mi cuerpo se inyectan nanospensamientos, y éste los condensa como autómata del sentimiento. La danza extranjera que habita los sollozos de mis plegarias. El escrito en destierro combinando las ausencias, sujeta en su manca mano, las distorsionadas visiones de flujos silvestres. La lengua predispuesta olfatea como una nariz. La poca sustancia da imagen a la idea. Una respiración artificial de pseudoefedrina, una regla disimétrica, hueca en surcos de lágrimas. De tanta situación, la visión está alterada. Mitigado en los tiempos eternos que velan una ausencia, resbalo por la pendiente del destino. La sustancia se disuelve para traspasarlo “todo”. Ya no se sostiene la paciencia discreta, que se hace ectoplasma, fantasma, solo ente, en la necesidad de lo consistente.

La poca sustancia camina no caminando. Va reptando desde su imaginación hacia lo real y des-supone los supuestos. Es eso, sólo una poca sustancia, inquieta, nerviosa, muda.