Delirio ventoso

Se levanto un viento de la puta madre. Santuc, Flayelot, El Mudo, y Yo debatimos la noche en tres partes: la inocencia en el fracaso, el temor en la lucha, y la locura del domingo a la mañana. Los cuatro somos sanos curtidos universitarios. “Los mosaicos llegan para las fiestas, y Don Farmacia no atiende a esta hora…”, dice Santuc, la última luciérnaga se apaga en la boca del Mudo y ahí estallamos en una risa que nos hace desacomodar las tripas. Todo va como suponemos que queremos, a todos las cuestiones nos queman por igual. Una pseudo perfección para una noche de conceptos rápidos. Sentados en el largo de la base de un persiana china revoloteamos las ideas. Quede nulo mirando como Flayelot nos volvía a mezclar una historia verdadera con datos falsos, es un maestro de esa técnica, siempre le creemos, hasta que uno se da cuenta de que es cualquiera lo que dice y lo coronamos con fabulas de risotadas. Historia de la noche reiterativa; escribiendo la realidad adecuada a mi mundo. Sin estilismo. Descajonando otros estilos ocultos. Villa del Sur Levite pomelo. Camel de 10. Caramelos Billiken yogurt. Todos estamos en un juego de limbos lenguajes, todos picaros nucleamos las uniones de un hilo des-conductor. La tentación descolora la noche. No voy a escribir la noche y el sonido del viento, por que eso está en nuestros espíritus. Así como la luna en nuestras pupilas. Sabes que cuando quiero escribo el barrio no me cuesta nada, en el forme mi segunda filosofía, que tiene mas de primeriza que de segunda, pero los tiempos no son los mismo en una que en la otra. Son sorteos de aprendizaje espontáneo. Seminarios de actitudes y sensaciones. Aullidos de la noche, en donde se comunica un solo sentido. El nuestro.