Un cuerpo que escribe

Incurables

2012-01-19T05:43:00.000-08:00

Todo sueño arrebata ideas. Yo pensaba que tu cuerpo me incorporaría, pero nunca pensé que tanto.
Voy sorteando rincones tibios y tu olor amortigua mi caída. Un beso discreto genera el terremoto. Una distancia erótica que supura un tacto de miradas inquisidoras. Una furia de epidermis. Movimientos geométricos que dibujan la secuela, que se queda en la mente para remontar otros fuegos. El vocabulario se monta en tu cadera y dibuja un lenguaje intimidatorio; se revuelca en tus plegarias. De tu mano iría al destierro si es lo que plantean tus flujos. Yo me describo en tu cuerpo, un semejante de la perdida de tiempo y espacio. Cuanta risa llena de alma se escabulle entre tus dientes para coronar un momento más junto a éste Ser de complejas manías. Pensar en tus latidos que condimentan mi pecho, en el cual anida tu furia repentina. Nada de nosotros es de ellos. Siempre recordá esto. Que poder nos ha otorgado la misma sensación que nace entre nuestros brazos cuando se escapan de ellos mismos en busca del complemento. Que lindo es adornar nuestras miradas con suspiros. Que violencia hay en tu saliva que desintegra mi psiquis. Que tortura espesa, la ausencia del otro. Fundición de ideas en un encuentro de pensamientos. ¿Qué te puedo decir que no nos prenda fuego? Un secreto más: “Vos ya sabes”.

Va y viene

2012-01-04T10:38:00.000-08:00

Va y viene tu recuerdo en mi cabeza. Ágil, torpe. Rápido, lento. Otra vez tu imagen en el espacio. Tu silueta, tu andar. Otra vez el ritmo cardiaco acelerado a motores. Otra vez te alucino. Va y viene el recordarte como un nemotécnico. Imagen del perfume que condena mis sentidos. Pez en el agua espesa de tu guarida. Ese andar que tiene tu recuerdo, su ritmo, me enferma lentamente. Tu torpe erotismo me solventa el temblor corporal con escalas de Richter. Va y vine la ampolla de Glenlivet en un viaje imaginario en una mano que no existe. Aromas como a viejos muebles. Tus dedos burbujas estrategas de la campanilla. Mis ojos mandril desencorvan tu cintura. Y camino agitado por la calle y ahí está, va y viene tu recuerdo. Es la cuerda al cuello con placer de asfixia. Es un corazón intrínseco. Va y viene la imagen de tu falsa inocencia, me tortura esa cuestión, me desvela la calidad de tus facetas. Va y viene mi sueño a tu lado. Va y viene el milagro de tu vuelta. El aura eterna de la invención de lo nuestro, va y viene. No voy a comprender que perdí; mientras tu recuerdo va y viene.

Así eramos ...

2011-12-18T20:28:00.000-08:00

"Encendieron apenas una luz; que sin embargo brillará en la enternidad"

Estar sin vos

2011-12-01T11:06:00.000-08:00

Que le pasa a esa soledad que reniega la ausencia de tu boca. Me han preguntado por tu huida y yo tuve que explicar mi llanto. Si hay algo por hacer. De seguro moriré en el intento. Las suposiciones imaginarias van comiendo mi sueño. En regazo de piedra descansa mi psiquis. Un baño de ilusiones convergerá de un suspiro de agonía. Los ojos secos y lastimados. Una aroma de espinas entre tus piernas. Todo recuerdo inútil; por que ya ninguno siente. Tener que volver a este espacio para curar los males que se hacen enjambres. Y ahora que estás otra vez entre el abismo y el precipicio no hay diferencia, los usas como sinónimos. No hay observatorio que pueda distinguir la luz de tu estrella. El cuerpo otra vez como caja de resonancia de tus estados mentales. Que vamos hacer cada vez falta menos y todo se achica a mí alrededor. Cada cual lustra su egoísmo, lo pulen, le sacan brillo. Prefiero derretir un sueño que vivir en la esperanza.

Ojala algún día vuelvas.

Falsa timidez

2011-11-09T21:13:00.000-08:00

Yo sé sobre tu falsa timidez. Soy un experto en eso. Lastima que no apliques tu descaro a quien corresponda. Un fantasma que asfixia con su presencia, duelo de risas en un corazón cerebrado. ¿Cómo una boca tan indiscreta podía ser tan muda? Cosas de la retina que graba como al fuego. La comisura dilatada al precio de los dioses, un simple placer, una sutil venganza. Cuando concluya el siglo ojala lances tu fuego. Tu pantalla no me ciega, conozco la producción de tu aplastante terror. Creencias inútiles que muestran vahos de salida. Y yo comiendo el alma en un guiso de cerebro. Esconder tanto te genera vergüenza-; por eso concluís en tu huida para no enfrentar. Pícara: Yo sé sobre tu falsa timidez.

Descanso en mi gruta

2011-10-14T12:58:00.001-07:00

La mañana llega y los perros abonan la tierra en una pose equilibrista. Yo los miro y me despreocupo como ellos. Me falta un colmillo y hacemos equivalencia de andanzas. Vuelvo solo otra vez con la madrugada a cuestas. Pienso en todo lo que no debería pensar y trato de esquivar mi nudo gargantal. Hay Luna llena eterna desde la ventana de tu cuarto. Perfumes de cabellos se intrometen en mis pertenencias. Todo se disloca en el conjunto de tus emociones. Un brutal llamado, ancestral. Voy a calibrar la concepción de lo indecible descolgando cuadros de mi colección de lenguajes. Voy a sufrir una vez más una ausencia, y a escupir una verdad trucada. Descanso de rodillas sin plegarias de flujos que rocen mis labios. Intentando terminar un escrito que me asfixia, me oxigeno tendido en mis pensamientos que me concretan como en una nube. En mi mundo aparecen los pequeños espacios donde ubicas tus falsos lamentos. Espero que esta desorientación sirva de ordenamiento para el pensar instintivo. La maquina de la mentira se había apoderado de vos. Pero Federico el bigotudo explica que la verdad, por un lado, no es más que el producto del acuerdo de los miembros de una sociedad para designar de forma uniforme la realidad, para acotar una serie de significados comunes. Por ello tiene un sentido moral. Por otro, para Federico "el bigote" no es más que una ilusión que no nos dice como son las cosas, sino que nos sirve para poder sobrevivir. Es una ficción útil fruto de la capacidad artística del ser humano. Hacías teatro, eras actriz, hacías danza… Eras Dionisiaca, Nietzscheana, pero no la sabias, hasta que mi linterna encandiló tus ojos. No hullas de tu todo y de tu nada, no fracciones este destino. Cuando pase, si es que vuelve, tu macabra y artística inocencia, yo, estaré descansando en mi gruta.

Tenías una cuestión maternal

2011-09-29T22:47:00.000-07:00

Aconsejarme que lleve un buso, por que de seguro más tarde está fresco. Limpiarme con un dedo de tu pequeña mano un resto de algún aderezo que había quedado en la comisura de mi boca mientras comíamos panchos. Peinar mi pelo de recién levantado, con tu cara y ojos de espejos, mientras hacíamos la cola en el supermercado. Arreglarme la capucha antes de salir. Acomodarme la bufanda, para que no tome frío en el cuello y no me enferme, mientras besabas mi mejilla, y tu perfume me dejaba inconsciente. Prepararme el matecosido con cinco de azúcar. Leer mis escritos con cara de “madre que piensa en lo pícaro e inteligente que es este chico”. Complacer mis caprichos. Mimarme en público. Llorar conmigo, con mis tristezas, mis defraudaciones. Acampar en mi desilusión y ponerme una sonrisa. Aguantar mi rollo. Demostrar tu fuerza implacable. Acunarme en tus brazos. Consolarme como a un niño, cuando lloraba a los gritos, sintiéndome como una de tantas veces ajeno a este mundo.

Sin categorías

2011-09-28T12:00:00.000-07:00

La cuestión se esta tornando bastante jodida. Compleja. Las palabras, el lenguaje, la escritura, no alcanzan para explicar el contenido dándole forma. Vos, te acomodás en la cama y te abrís de piernas. Yo pienso en la eternidad, en el infinito. Quizás esa sea la distancia que en el fondo realmente nos separa: Infinita.

Con el cerebro chamuscado por el desconsuelo repto mis manos por tu extraño cuerpo. Me des-limito. La aprehensión y su pedagogía. Explíco buceo abisal. Inexisto. Voy a componer tu formula para extraer el antídoto. Que todo siga así, tan despacio que parezca veloz. Tu desintegración florece en tus escondites. Extraño tus mentiras; y pensar que era lo que más odiaba. Ojalá trates bien a tu mundo, si es que te dejan hacerlo, si es que no se intrometen parentales en el. Todo me costará el doble pero vuelvo a desintegrarme cuando creo ver tu imagen. Que hermoso amor, sin categorías, despiadado, salvaje. Impregnado de pura vida.

Cabalgá tranquila, que el jinete del Apocalipsis esta de mi lado.

“La ofensa más atroz que se puede inferir al hombre es negarle que sufra”.

Cesare Pavese

Vos te encontraste, vos te perdiste

2011-09-19T22:46:00.000-07:00

"Después de lo que me has hecho, de seguro mujer, tú pasaste a ser la número ciento cuarenta y cinco mil. Quedaste fuera."

"Luego miré, y apareció el Cordero. Estaba de pie sobre el monte Sión, en compañía de ciento cuarenta y cuatro mil personas que llevaban escrito en la frente el nombre del Cordero y de su Padre. Oí un sonido que venía del cielo, como el estruendo de una catarata y el retumbar de un gran trueno. El sonido se parecía al de músicos que tañen sus arpas. Y cantaban un himno nuevo delante del trono y delante de los cuatro seres vivientes y de los ancianos. Nadie podía aprender aquel himno, aparte de los ciento cuarenta y cuatro mil que habían sido rescatados de la tierra. Éstos se mantuvieron puros, sin contaminarse con ritos sexuales. Son los que siguen al Cordero por dondequiera que va. Fueron rescatados como los primeros frutos de la humanidad para Dios y el Cordero. No se encontró mentira alguna en su boca, pues son intachables."

(Apocalipsis 14:1-5).

Aconitum

2011-09-16T15:48:00.000-07:00

Mi muerte declarada. Maldad en tu naturaleza. Mis suspiros animales, se transforman en agonía. Lamento de carnívoro, en pesadilla herbívora. Acosado por el invierno desintegrador caí en tu trampa. Rapé del diablo. Mis ojos amarillos en la oscuridad se desvanecen en una huida. Cerbero te trajo a la superficie, y yo lloro sus consecuencias. Vos también en algún momento fuiste mi Teofrasto; mi condena. Aconitina, y mi corazón quedo temblando más de lo debido. Vos me pusiste eso en alguna bebida, en partes de tu saliva. Acción rápida de tu señuelo como amor, para esta fiera en agonía. Pactemos el final. Con un solo rasguño mío, podrás ver lo que yo veo. Estás del lado equivocado.

Tu potencia

2011-09-12T19:44:00.000-07:00

Catay. Desparpajo de mal usos. Objeto que subjetiva reacciones.

El argot críptico simbolizando tu estadía en los infiernos.

Mi Liber Linteus desangra su código en tu astucia chispeante.

Los arúspices inspeccionan mis entrañas de Lobo. La enfermedad es la cura. Vida de ultratumba para tu energía desperdiciada. En remojo dejá tus ojos, por que ya no sé si lloraban la despedida o la bienvenida. Olfato de entrepierna. Sudor de limón. En punta de pies… salvabas al mundo.

El Spleen de Boedo

2011-09-07T13:58:00.000-07:00

Frankfurt Bookfair 2010

Autocongelado

2011-09-05T22:35:00.000-07:00

Ayer recordé que todavía te amo. Que siento cosas por vos. Delirio tu imagen en cualquier lado. Corro estúpido y nervioso para no perder ni un milímetro de tu supuesta aroma. Estoy en coma sentimental. Giro como el mundo. También repto. Una agonía más para el de este mundo. Más allá irán mis pensamientos. Patología declarada: inconformismo. Escalofríos constantes. Voy perdiendo el alma de a pedazos. Me autocongelo. Trato de durar.

Imbatible

2011-08-17T13:39:00.000-07:00

Nuestros ojos llenos. De nuestras miradas, de todo lo que saben, de todo lo que vieron, de todo lo que vivieron, de todo lo que sufrieron, de todo lo que brillaron, de todo lo que lloraron. Nuestros ojos llenos. ¿Cuántos libros, escritos, poemas, podrían escribir esos ojos llenos nuestros? ¿Cuántas miradas ajenas perderán su brillo ante sus misterios? ¿Cuánta sonrisa queda en esa boca? Declaro infinita nuestra cuestión. Una infinita aporía. Y nuestros ojos, llenos.

Algo

2011-08-07T22:17:00.001-07:00

Si hay algo por hacer, de seguro moriré en el intento. Las suposiciones imaginarias van comiendo mi sueño. En regazo de piedra descansa mi psiquis. Un baño de ilusiones convergerá de un suspiro de agonía. Los ojos secos y lastimados. Una corona de espinas entre tus piernas. La flota avanza hacia mí con aire de conquista, mi muralla se autoedifica al recordar tu humedad pegajosa. Cupido prestado que mancha sabanas de angustia. Señuelo romántico que disimula su guía práctica. El invierno no fue tuyo y eso aun mas te duele. Mañana será otro día, un futuro que arrastra pasado disfrazado de olvido y con perfume a recuerdos.

Cogicidio

2011-08-04T12:52:00.000-07:00

Abrir las piernas al voleo. Comerte un virus inocente. Nada esta mal. Caperucita falsa que amaestra Lobos. Yo no aparento, muestro lo que soy. Feo, sucio, roto. Anónimo iluso que navega en terrenos desconocidos. Escrache público de tu droga en la nariz. Vagina deforme. Ausencia de caderas, en un desierto de maquillaje de circo. El cuerpo no ayuda a unos limones inmaduros. Leche, con chocolate. Bajarse el pantalón y encontrar la rutina. Desconciertos de tamaños anidaran en tus espacios. Limbo de truchas. Identidad falsa que siembra lástima y tristeza. Felicidad ficticia de la cual ni Dios te salva. Pedirías permiso para masturbarte en el baño. Es cuestión de costumbres. Papa y Mama, cogen a escondidas, me lo hacen “prohibido”. Una muñeca que si pudiese hasta sería snuff. Objeto por Sujeto, trueque invalido para la mente del asesino intelectual. Sexo oral: Hablar sin parar. Esquivar tu aroma, que se pudre en tu Padre y se consagra en tu Madre. Una falsedad elitista congrega a la familia, todos los domingos a la misma hora.

Lucas 23,34:

“Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen”

Abeja mutante

2011-08-03T00:05:00.000-07:00

Profetisa, cuarto Juez, tu disfraz ha cambiado una vez más. Yo soy testigo real de la actuación. Bajo una palmera de Efraín me sentenciaste a no estar a tu lado. Una muerte más en vida. Disfrazado de Lapidoth consumiría lo que queda de mí entre tus brazos, en un fuerte abrazo. Cueste lo que cueste. Poetisa ardiente, no te congeles lejos mío. Acá se siente insufrible.

Sarcasmos y mentiras

2011-07-31T21:35:00.000-07:00

“Empiezo a comprender que nadie se quejo; y trato de apagar la maquina del mal” (Castillo Maquinal; Juanse)

Estoy herido por la mentira, mi Verdad no la sana.

Estoy ubicado con una impostora. Camino con la frente alta.

Enjambre de amor insulso, con aroma a infancia perversa.

Escuche que el pez por la boca muere, excepto si se lo come uno más grande. Videos pornos caseros, y múltiples armas de destrucción, es la moda de la tele, destruir con el placer en lo intimo. En la guerra vale todo, menos la traición. Sueño de libertad, castrado por un artificio sexual paternalista. Película de terror en progreso. Miedo a vos misma. Elección al revoleo, el camino fácil. Es feo haber mentido al amar, dice mi paleontólogo.

La velocidad despacio

2011-07-19T13:48:00.001-07:00

Si no veo espacio me quedo flotando, no me ubico.

Que hay de mi vorágine, lustrosa, brillante, inmaculada, es casi una Idea.

Las vacaciones de invierno se inventaron para que la estudiante esté aunque sea un día de esos un rato a mí lado, con su ausencia, con su boca maravilla. Me dejaste y quede aferrado a jabones. Me resisto a universalizar un género, un rasgo típico, una actitud que cuesta poco descubrir en muchas, lucho contra eso. La soledad no se cura. No se complementa con un “voy para allá”, con un “veníte”, “anda para la plaza”, “salí a la esquina”. La soledad es más compleja, es tan veloz en su pensar que lentifica todo. Comprende planos internos sobre en los cuales uno sigue aprendiendo con el pasar de los años. Es propia y aguda. No es una Nada que avanza, es el Todo que demuestra sus dientes, que te devora a vos y compañía, como un agujero negro.

Dame una noche. Solo una noche.

Ojalá entiendas

2011-07-11T21:07:00.000-07:00

Que no puedo hacer nada en contra de lo que se generó, se construyó, como “lo nuestro”. Que ya me queda poco del demasiado que te dí. Que en tu singularidad de “única” navegan bloqueos inútiles de cosas que se grabaron a fuego en nuestras vidas. Que mi suplica es por el bien aunque el mal meta la cola. Que te amo como puedo, como me dejas, como siento, como fui aprendiendo. Que nada se borra, que todo se re-escribe. Que tu simulación es a la vereda que no cruzo. Que creo que Dios me ayuda en todo lo que puede, y así me pone de tu lado nuevamente. Que lloro como un niño, incansable, inconsolable. Que salgo en busca de tu perfume, imaginario, sutil, latente. Que cerca mío fue donde quedaron atrapadas muchas cosas que vos despojaste, que yo no suelto al azar. Que las comprimo y las escurro sobre mi carne. Que no pienses de más sobre mí. Que todos los días me pregunto si mi dolor será eterno como nuestro amor. Que lo fuerte de desparecer implica la ausencia exagerada. Que por todos lados hay restos tuyos. Que la vida así, me sigue enseñando. Que si cuando pensás en mí, o en estar cerca mío tenés oxigeno, me prestes un poco, así también respiro yo. Que nunca podré hacer otra cosa que mentir sobre tu olvido. Que te extraño cosmológicamente. Que esta el λóγος para que esquives los μῦθος. Que necesito redescubrirte en tu mundo de vestidos y antigüedades. Que sigo acá, de éste lado, esperando o no. Pero sigo acá.

Asombro vs. Descubrimiento

2011-07-07T21:17:00.001-07:00

Ella escribe y yo la leo. Y miro un espejo, que se rompe, se fractaliza y en un instante es Todo de vuelta, y me refleja sensible, romántico supurador de sueños. La fuerza de la vida vuelve a rozar mis mejillas como un rocío de tibias matutinas. Como un novato cargado de esmero e ilusiones aprendo y practico el Arte del olvido. Pero el plano de sus peripecias se expande, y me destierra, para volver hacia el como El Extranjero y dejarme pupilo en su escuela de sensibilidades, de sentimientos. Sus escritos se transformaron en muletas para mi alma descreída que arrastra un cerebro como una bola de acero atada al pie de un condenado. Bueno es que sus fuerzas jueguen con el infinito. Que no haya noción cuando tu espacio y tiempo fue poblado por esa brisa llenas de semillas que florecerán, así como marchitaran en un dialéctica extravagante.

Soy de Cancer y me regente es la Luna; regentea este negocios de ojos que la miran clamando no sé que milagro. Uno se encontró, dentro del extravío propio de mi mundo inconcluso. El otro está escribiendo, escribe.

Perdido, se encuentra ...

2011-07-06T14:22:00.000-07:00

La espera se hizo quizá larga, escabrosa. Pero se ve que hoy llego el momento.Me encontré con este escrito de May No la conozco solo llegue hasta ese lugar y quede atrapado de alma y cuerpo en esta maravilla de letras, de lenguaje. Le pedí permiso a May para publicar esta obra maestra en mi humilde territorio y me dio el “OK”. Así que señores acá está.

El Arte del olvido

Si no me encontras, es porque me perdiste

y se que del olvido no voy a lograr regresar.

Será dejarlo todo para empezar de nuevo

No encontrarnos para poder sentir.

Solo quedará mirarnos desde el pasado

para relamer heridas viejas,

para curar las ideas del odio.

Tendremos que lavarle la cara a las mañanas, mi querido.

Y no volver, no regresar ni por la almohada,

ni por los vuelos de la sabana, ni por los besos por la ventana.

Vernos entre la lluvia, bailando con paraguas agujereados,

y negarnos la sonrisa bajando la mirada.

Bañar de oro las lagrimas,

vender nuestros cuerpos al pasado

para verlos flotar en el recuerdo, para matar nuestro sentido.

Pero no volver a matarnos, para no sentirte al lado temblando,

para no escucharme rogando.

Dejarte, perderme.

Odiarme, matarte.

Gracias May.

Para leer a May: http://showmethecure.blogspot.com/

Tambien recomiendo: http://showmethecure.blogspot.com/2011/07/escondidas.html

Sucedáneos de ruegos

2011-07-05T23:06:00.000-07:00

Un psicótico del νοῦς,

que se excita manoseando

a la φύσις.

Así ubico la eyaculación nocturna de

mi insomnio insolente,

frágil, incoloro, pero

lleno de vida en movimiento

que va y que viene.

Que empieza a dar forma al lugar,

al momento, al “te dije” un Yo

con atravesamientos de un

Él otroso, frustrado, comunicador.

Un teatro cómico trágico.

Hay que asomar el hocico después

de semejante lenguaje inútil, mas

aun cuando hace frío.

Y no me pongo profundo, soy pesado, por eso caigo

irremediablemente mas abajo para

seguir con restos de polvo en mis

hombros descubriendo reuniones

donde se realiza la última cena de los conceptos.

Restos

2011-07-03T13:41:00.000-07:00

Descorporizado. Mi mente en el plano ideal y mi cuerpo sobre una cama fría, gélida, solitaria y ya sin vos insignificante. Caricias de cocaína me hacen verte por todos lados cuando salgo; mi corazón no sabe como resiste pero lo hace. Me levanto con mis ojos mojados y es tanto el vacío que después recuerdo su por que.

Creo que tengo que morir por que ya estoy siendo restos.

Temporalidades frágiles

2011-06-26T21:51:00.001-07:00

Miro y combino los elementos, y no concuerda mi tabla periódica. No se produce química. No hay química. Sujeto de temporalidad nado el vacío indiscreto con la muerte simbólica a cuestas. Los animales y la mundaneidad son los emisores de signos por excelencia, diría Deleuze. Yo rumiando el concepto declaro el instinto. Vamos a enturbiar una vez mas esta soledad con imagenes tan nítidas que despiden aromas. Una lluvia mas para el frío del corazón seco. No a la superficie, no a lo superficial. Todo profundo. Desde la profundidad, hacia el firmamento. ¡Evohé!

Intravenosa

2011-06-14T21:20:00.001-07:00

En lo que tenias Razón, la tenés, en “La” que no, aun no.

Mira como me viniste a dejar solo, en el medio de este barullo de gente que anda andando sin sentir una de sus tantas emociones de enserio, seriamente. Exprimirla, “vivirla”. Yo sigo mirando hacia abajo, no puedo levantar la vista, la ἀλήθεια me afecta de otra manera; sí total hoy en día hasta los que te mienten descaradamente te miran a los ojos como rubrica de Veracidad. Los míos, están cansados. “Soy la soledad hecha hombre”, dice el bigotudo, y yo con el contorno de mi ojo de vidrio, cansado, miro como Schopenhauer toca la flauta, suena dulce, aunque sean labios amargos y embalsamados. Y así vagabundeo como un Benjamiano vegetal expresivo. Sin espacio para el Otro, para que de una vez por todas, éste, logre definirme.

Recuerdo incrustado

2011-06-06T11:59:00.001-07:00

Estoy nuevamente gastando el extrañar;

pero éste es lento y paciente, como la

huella que deja en la roca la erosión del mar.

Te extraño de punta de pie, sosteniendo

todo tu cuerpo con las manos en la pared

extraño tu fuerte, tu despacio, tu rápido,

y tu lento.

Soy la obsesión de un aroma que sueño

Despierto. Piensa, que la fe puede curar

de todo, así como también enfermar de

todo. La imagen no olvida y recuerda.

Si te crees a vos misma, mas nítida es tu mentira.

Recuerdo incrustado, doloroso, como astilla de vidrio.

Plegaria

2011-05-31T21:24:00.001-07:00

Más se acerca más frío hace.

Difusa niebla que te ve constante.

Reposo incomodo que busca tu cadera.

Momento vació que llena un recuerdo.

Grieta incierta que lamenta tu aroma.

Despedida mundana que sangro en las noches.

El extremo expresivo

2011-05-26T21:23:00.000-07:00

Necesito llorarte mientras

te recuerdo, ahí, muerta y eterna a la vez.

Necesito escupirte mientras juego

empedernido con nuestros instantes.

Necesito llorarte para violarte con

mis lagrimas y salar tu ombligo.

Necesito descomprimirte de mí

capsula mental. Necesito llorarte,

para volver a ver mis sentidos.

Necesito volverme.

Análisis intuitivo

2011-05-17T12:35:00.000-07:00

No siempre el que te persigue es un ser con ojos iracundos y rojos, ni siquieara es un ser fríamente malévolo que aguarda con paciencia entre sombras. Puede ser otra cosa, alguien que te llama con gentileza, que te abraza calurosamente, que te acaricia y te engatusa con dulzura hasta terminar por destruirte.

"Sólo hablo con vos", le dije, "ya casi con nadie más". Siempre recordaré la sonrisa que apareció en su rostro, cuán dulce y sencilla. Fue el último momento auténticamente grato que tendríamos juntos, el instante en que más cerca estuve de sentir su amor, luego de que explicara su decisión. Su reacción fue ante mí. Yo clasifiqué enseguida que era un rechazo tan espontáneo y absoluto, y mi cabeza recalculaba los motivos.

Sigo pensando que no se ha percatado de lo que hacia, pero yo lo reviví una y otra vez en los siguientes minutos, horas y días. Lo reviví, ahí sentado, ella hablando de esto y lo otro, y yo sumiéndome en una oscuridad inconcebible. El que me rechazara con semejante contundencia un amor que seguía vacilante, pero aun prendiendo fuego, me llenó de un indecible odio hacia mí mismo. Su voz caía encima de mí helada y desconocida. Habló mucho aquella noche: sin duda le pareció que yo sabía escuchar, aunque en realidad ya no escuchaba. Oía su voz como un murmullo de trasfondo, veía su rostro como entre una neblina vaga de algo infinitamente distante. Ya no era ella, sino un símbolo doloroso de mi propia devastadora realidad.

Le dije que no venga. Camine solo a través de la oscuridad circundante y recordé, con el corazón vacío, los movimientos de un amor que se me antojaba tan perdido como yo mismo. Me sentía como si me hubiesen arrancado las tripas, las hubiesen empaquetado y arrojado a la basura.

Y ahora tengo que seguir.

Manifiesto y declaro

2011-05-05T14:59:00.000-07:00

Me veo en la etapa final de mi propia inocencia romántica. Ésta es la última vez en que pienso en el amor como algo absolutamente desprendido, una luz estimulante. Sé que fue una sensación tan pura, tan de sacrificio total, que la percibí, no como algo nuevo, sino como algo muy antiguo, institivo, que no se aprende, que nos traspasa a través de los siglos, y que empezó con la primera criatura que se situó entre el "peligro"y otra criatura para la cual expermientó un sentimiento poderoso aunque inexplicable; una sensación indiscutiblemente profunda y apremiante, aunque todavia sin nombre.

Lapida incómoda

2011-04-13T00:11:00.001-07:00

No sé qué hacer. Voy hacer que hago; y así acosado por interminables tormentas, el hombre se vuelve animal. Entre dialectos extraños, de oscuras mentes la realidad mide distancias dormidas entre el andar y la dificultad del camino. El largo invierno se empieza a echar encima. La nieve caerá antes de que el fuerte este terminado. Fue una siembra de sangre, y ahora ha llegado la cosecha, el cuerpo se aferra a la torturada vida. Se responde con un tono fúnebre que aparenta franqueza. Tan débil, así podemos mostrarnos, tanto como para escapar del influjo de este Universo en tres dimensiones en el que se nos supone atrapados. Pero todo son especulaciones. Hay dos tipos de suicidas. El pasivo e impotente, que se ahoga o ingiere una sobredosis de somníferos, y el suicida de ánimo dionisíaco, más violento, que se vuela el cerebro, salta al vacío, o se arroja a las vías del tren. Pero ninguna elección supone un freno para el que puede calificarse como un último acto. Pero no es el deseo el que se convierte en necesidad, es todo lo contrario: son las necesidades las que se convierten en deseo. Ahora: ¿si la finalidad de la existencia no es el placer, cómo es que nos han convencido para que existamos? ¿Por qué existir? Morir es concluir.

Terrorismo poético

2011-03-30T12:34:00.000-07:00

BAILES INVEROSIMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los Parques Naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos Poético-Terroristas. Secuestra a alguien y hazlos felices. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas de Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia.

Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos o privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc.

Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del metro y a los rígidos monumentos públicos; el TP (terrorismo poètico) también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Letras Grandes pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones piratas de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -asco penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas de asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda estructura convencional del consumo de arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla Situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero sino el CAMBIO.

No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que debe ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la Musa del TP te posea-. Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

Hakim Bey, "Caos: Los pasquines del Anarquismo Ontologico"

La presión

2011-03-15T21:15:00.000-07:00

La presión del cuerpo. Los colores ocultos.

Deposito de enfermedades, navega el sentido.

Noción inconclusa, mimetizado al punto cero.

La vuelta atrás, mortal con estilo propio.

Rumiando la desgracia, posas con recelo

Terror de película, menos ficción que un célula.

Escena de fuego, paloma ahogada. Escupitajos

Un baño en agua bendita, purga las lenguas demonias.

Mentor del amanecer sentido, con el ojo seco como tela al sol.

Incursable el camino. La nube con lluvia.

Desquicio de autocrimen, perfecto el detective.

Huellas de sudor no perfuman tu conciencia.

La presión discreción para muerte. Inocentes

Veremos, después lo sabremos.

Pensemos, después lo aplicaremos

Sintamos, después la presión.

La ceja altanera

2011-01-04T11:51:00.000-08:00

"Abogo por el capricho, y quiero tener derecho de usarlo cuando se me ocurra"

Fedor M. Dostoievski

Con el poder del viento, del hechizo, del huracán, de la tormenta. Con la furia del ideal y la convicción intacta. Criatura de seda que se funde en un acto de sensualidad bestial y sublime. Compañera de arraigos y desarraigos. Fundiciones de placeres femeninos en tu rostro ruborizado, arrebatadora de mis sueños repentinos, listón de conquista en mi pecho. Princesa de mi reino que me funde en su mirada. Amor de lo inexplicable que construye teoremas. Pie de guerra para estos dos entes adornados con almas. Y si no podemos escapar el uno del otro, quizás sea aun mejor todavía. Al final la elección convierte en polvo todos los sistemas... todas las teorías.

2010-12-20T11:29:00.000-08:00

(...) en el fondo nunca pude ser malo. Conocía los numerosos elementos que había en mí, y que eran lo contrario de la maldad. Sentía que bullían en mí desde toda la vida, que trataban de salir a la superficie, pero yo les impedía hacerlo. Me atormentaban, me provocaban verguenza y convulsiones, y me tenían harto. ¡Ah, qué cansado estaba de ellos! ¿Les parece que estoy tratando de justificarme, de pedirles que me perdonen? No me cabe duda de que piensan eso ... Bueno, créanme, no me importa que piensen así (...) No conseguía ser malo, pero tampoco amistoso, ni infame, ni honrado, ni un héroe, ni un insecto. Y ahora vivo mi vida en un rincón, trato de consolarme con la estúpida, inútil excusa de que un hombre inteligente no puede convertirse en nada, de que sólo un tonto puede hacer consigo lo que quiera (...)

Fedor M. Dostoievski, "Memorias del subsuelo"

Relocos

2010-12-06T11:44:00.001-08:00

Por todos lados, por donde se le mire a la gente. Ocultando su rostro, oculta lo suyo (que feo). Si hay otras cosas para probar, igual ahí quedan. La introducción se supera con un buen escrito, en este caso no existe. “La procesión va por dentro”, y ahí adentro, tiran piedras, queman comercios, iglesias, roban, matan, sueñan, lloran… pero van por dentro. Tensos, descariñados, intranquilos, inquisidores, “extraños”, ya les dije lo que queda de cordura es lo que la gente llama “moral”. Sin darme cuenta, creo que mi castigo no es más que enseñar la vida, la ironía en su máxima expresión: explicar lo que no entiendo. Quizás eso ponga raro a cualquiera. Quizás quien te frota el hombro académicamente sienta lastima por él mismo y se descargue en alguna parte de mi supuesta pertenecía. Giladas y esquizotrabajadores, por todos lados, por donde se mire. Raros también son mis mezcalinicos silencios donde recreo e interpreto al mundo, así como me arrojo sobre el. Explotadores los quiero lejos de mi cuerpo, deseo todo antitacto a los ojos “del conocido”. Mi desangramiento confirma el inseguro capricho. Otro derrame silencioso para coleccionar. Este escrito no es horrible, quizás como dijo Apolonious en el Dr. Lao, funciona como espejo, y eso es lo que lastima.

El Boludo

2010-11-04T08:14:00.001-07:00

Un “mártir”, un “Martini”, un trago, una guitarra, un “imago”. La mentira tiene patas cortas, rengas, lisiadas, engangrenadas. Hay que seguir aunque te dediquen una línea, quizás sea un buen fundamento. Lo mío no vale (por que no tiene “precio”). Triple equis seria mi firma de falsificador de ilusiones. Yo lo miro, toco percusión y flauta. Perdón mente mía por dejarte espacio para estas cosas que no saben que hacer mientras desarrollan personalidades fluctuantes. La personalidad roca, la que construye se asusta. Hay que ser corto y preciso, por los tiempos, por los símbolos, por el girar mismo de la tierra, por el significado errante y taciturno. Hay que escribir de a cuartos de sangre…

Mozo, un “mártir por favor”, eh no, disculpas, ¡Un Martini por favor!

Demás

2010-10-21T21:26:00.001-07:00

Burro de carga, y la insolvencia de lo solvente. Miseria economista, para ponerme un bolsa al hombro de mi nariz y no animarme a hablarte. Si me desequilibro lo lógico seria que esto suceda por que no tengo “apoyo”. Quizás me necesiten, hay que ver para qué. Indiscreta mi estructura de generación de pensamientos, categoría resbaladiza que patina en el eidos. A dormir se ha dicho… pero el descanso aun no vino.

Caravana

2010-09-22T20:39:00.001-07:00

Mestizo como el río seco.

Atolondrada, un remolino

de lenguas esculpidas

en carroñas, desfaje

cordural. Ampliación de tu método.

Firme consecuencia, de tu estática.

Pesadilla más insomnio.

Ausencia insistente. Exploraciones.

“Yoes” perdidos…

Un vuelo interesante

2010-09-16T14:03:00.000-07:00

Poder

2010-09-14T20:44:00.000-07:00

Puedo hacer que la tierra se detenga
en su curso, hice
las cosas más remotas, puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo ubicarme en cualquier lugar del
espacio y el tiempo.
Puedo convocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo y oculto de mi mente,
y en la mente de los demás.

Yo puedo.

Yo soy.

James Douglas Morrison

Nosotros

2010-09-05T22:56:00.000-07:00

Un llanto más

2010-09-02T13:35:00.000-07:00

Abuela como te extraño. Por que pasa todo tan rápido, por que Dios no nos reemplaza. Por que no entiendo nada cuando la fuerza se transforma en espera. Abuela compinche, no te dije nada, por que hubiera tenido que decir “el todo”.Gracias para vos y desgracia para mí. Se me pega tu ausencia y me obnubila la vista. Abuela del campo y de las vacas, hoy en día se transforma en orgullo morir de viejo. Abuela, segunda madre. Un llanto más, y ya te dejo por un rato Abuela…

Retrato de filósofo con bigote

2010-08-29T20:13:00.000-07:00

Al contemplador fugaz no se le ofrecía ningún detalle llamativo. Aquel varón de estatura media; vestido de manera muy sencilla pero también muy cuidadosa, con sus rasgos sosegados y el castaño cabello peinado hacia atrás con sencillez, fácilmente podía pasar inadvertido. Las finas y extraordinariamente expresivas líneas de la boca quedaban recubiertas casi del todo por un gran bigote caído hacia delante; tenía una risa suave, un modo quedo de hablar y una cautelosa y pensativa forma de caminar, inclinando un poco los hombros hacia delante; era difícil imaginarse a aquella figura en medio de una multitud -tenía el sello del apartamiento, de la soledad. Incomparablemente bellas y noblemente formadas, de modo que atraían hacia si la vista sin querer, eran en Nietzsche las manos, de las que él mismo creía que delataban su espíritu. Similar importancia concedía a sus oídos, muy pequeños y modelados con finura, de los que decía que eran los verdaderos 'oídos para cosas no oídas'. Un lenguaje auténticamente delator hablaban también sus ojos. Siendo medio ciegos, no tenían, sin embargo, nada de ese estar acechando, de ese parpadeo, de esa no querida impertinencia que aparecen en muchos miopes; antes bien, parecían ser guardianes y conservadores de tesoros propios, de mudos secretos, que por ninguna mirada no invitada debían ser rozados. La deficiente visión daba a sus rasgos un tipo muy especial de encanto, debido a que, en lugar de reflejar impresiones cambiantes, externas, reproducían sólo aquello que cruzaba por su interior. Cuando se mostraba como era, en el hechizo de una conversación entre dos que lo excitase, entonces podía aparecer y desaparecer en sus ojos una conmovedora luminosidad: mas cuando su estado de ánimo era sombrio, entonces la soledad hablaba en ellos de manera tétrica, casi amenazadora, como si viniera de profundidades inquietantes..."

Lou Andreas Salomé

Lobo herido

2010-08-26T14:39:00.001-07:00

La muerte tiene un olor, que quien está frío como el que muere no lo siente. El joven audaz y emprendedor considera una perdida de tiempo olfatear ese tipo de fragancias. Otros la quieren conocer bien, para ver sus telas arañas naftalínicas que conservan la motricidad con asueto de por “vida”. La araña con su paciencia característica ha logrado vivir entre los muertos. Ha envuelto toda la madera y ha dejado un ornamento tétrico a los ojos del que no comprende. Ella seguramente ha podido entrar mas que cualquiera, y apuesto mi óvalo a que ha hecho lo mismo con los huesos de una ex carne. En una caja de cemento rebalsan los huesillos hacinados por un espacio inerte. Yo soy testigo de lo que no se quiere ver, aunque siempre deje de lado la vista gorda. Nada de lo que se diga será escuchado. Escucharas todo, sin saber que dicen. Al que le molesta la tristeza, ojo, que no disfrute tanto de su alegría. Ser inconsciente no depende de lo que hagas, sino de lo que pienses. No sé quien se compromete más con la realidad, si el que corre desde la ambición un lugar en la sociedad, o el que mirando cuando dicen “apoyalo acá no más”, con algo tan simple como eso, vuelve una vez más a reinterpretar el mundo y la función de uno en el. “Los muertos nada saben”, pero nosotros esta especie de vivos, sabemos muchos o creemos saber, y así conjeturamos los tiempos, que en realidad nunca fueron nuestros. Nos vemos en la proxima.

Almoso

2010-08-23T11:16:00.001-07:00

(…) Pero acercarse a la naturaleza de los dioses es lo que nunca estaría permitido a los que no filosofaron toda su vida y cuyas almas no han salido del cuerpo con toda pureza; esto sólo se reserva para el verdadero filósofo (…) Los verdaderos filósofos renuncian a todos los deseos del cuerpo, se dominan y no se entregan a sus pasiones; y no temen la pobreza ni la ruina de su casa, como el pueblo que se afana por las riquezas, ni la ignominia ni el oprobio, como los que aman los honores y las dignidades (…)

Platón, Fedón.

Confesiones minimas

2010-08-18T22:26:00.000-07:00

Hay gente que escribe y no sabe por qué, tampoco para qué. Quizás quiera descargar en sutilezas escritas el odio a su prójimo o esgrimir una queja que en el correlato con real no se anima a esculpir con su escupida. Yo no sé lo que hago, pero tampoco supongo lo que escribo. Le doy duro, como conciencia en el psiquiatra. Me refriego en una soledad, y recuerdo a Antístenes un tipo solitario.

Si entendés lo que hace Hendrix, me entendés a mí. Bold As Love es el tema en donde empiezo a comprender la magnitud de las acciones de este tipo, él y toda su banda me están diciendo “Sí, sí, escuchas bien, estamos sonando así”. Y tener cerca aunque sea de lejos a Mit Mitchel es como tener un dios aparte.

Es un poema…

2010-08-05T17:38:00.001-07:00

Estaba solo cuando te encontré

sigo solo al estarlo. Es un poema.

Tu abandono es un poema para

mi ser inconstante y hermético,

es un poema.

Hace mucho tiempo se encontraron

dos soledades, y lo que ocurrió: es

solo un poema.

No tiene amor, pero ama a alguien,

es solo un poema. No ocupo lugares,

pues solo soy un poema.

A veces la extraño… pero es solo un poema.

2010-08-04T22:56:00.000-07:00

"La concepción del lenguaje como un instrumento de información se nos impone hoy de manera extrema. La relación del ser humano con el lenguaje está pasando por una transformación, cuyas consecuencias aun no podemos medir. El desarrollo de este proceso no puede ser detenido por ninguna intervención directa. Se desarrolla en el más profundo silencio. Es más, debemos admitir, que el lenguaje cotidiano se presenta como un vehículo del entendimiento y será utilizado como tal para las relaciones habituales de nuestro diario vivir. Pero existen otras relaciones que las habituales. Goethe llama a estas relaciones "las más profundas" y dice del lenguaje: "en la vida comun, usamos el lenguaje necesariamente de manera provisional, pues solo nos referimos a las relaciones superficiales. Pero tan pronto como necesitamos hablar de las relaciones más profundas, aparece inmediatamente otro tipo de lenguaje: el lenguaje poético." (Martin Heidegger, 1889-1976).

Hikikomori

2010-07-28T11:46:00.001-07:00

Se ve claramente la oscuridad cuando no hay salida. El terreno es propio y la necesidad es interior. Cuantos detalles de la soledad conocerás como el filo del metal que refleja, encandila los límites de una vida. Un pedante de la soledad que transfigura sus necesidades. Antropofobia versus cremiofobia. Va partiendo a la cueva del herido asexuado con lagrimas de oxido y dedos virtuales. A la espera de sollozos afilará la cuerda. Cabalgando en la propia neblina divisa a lo lejos sus propias parcas. Podría ser un largo y tendido momento de reflexión, o solo un capricho que desentiende la construcción de un lenguaje.

Opcional

2010-07-16T11:21:00.000-07:00

Quizás existan dos verdades. La verdad obvia: el cielo es azul, el pasto es verde, etc. Y la intangible, la que requiere de la fe para ser verdad, que no puede probarse ni refutarse categóricamente. Es la verdad de la religión y de las teorías conspirativas. Podría estar abierto a todo tipo de verdades o correr el riesgo de ser un hipócrita y no creo que eso este bien.

Síntesis nocturna

2010-07-07T22:18:00.000-07:00

Dos cuerpos tirados en un hoyo y un Lobo negro, cántico de gutura babeando un símbolo. Locura cotizada en un mercado del “pedacito”. Me introspeccioné. Y cabalgo al lugar intenso del lenguaje. Entiendo que éste no argumenta.

Un meteorito de belleza conceptualmente seductora, con huesos incrustados en sus letras, con carne que lo hacen “cuerpo”, llegan hacia mi, y veo que su lenguaje es un puente inviolable hacia mi morada pacifica. Ella es un dios; Única. Yo solo hago pulsión del placer filosófico: la contemplo, eso me excita

La superstición filosófica.

2010-07-01T11:55:00.000-07:00

Cuando aun no naces, sabes todo lo que pasará. Alguien se encarga de que olvides todo. Creo que por eso podemos recordar nuestro pasado y no nuestro futuro. ¿Cómo fue antes del big bang? No hubo antes, pues antes de eso el tiempo no existió. El tiempo sería el resultado de la expansión del universo en sí; una categoría caprichosa y retorcida. ¿Pero que pasaría si el universo deja de expandirse, y el movimiento es reverso? ¿Cuál será el tiempo natural? Si la teoría de las cuerdas es correcta el universo posee nueve dimensiones espaciales y una dimensión temporal. Podríamos imaginar que en el comienzo todos los universos estaban mezclados. Durante el big bang hubo tres espacios de universo, lo que conocemos como alto, bajo y muerte y una dimensión temporal que es el tiempo. Los otros seis siguieron estando juntos. Y si vivimos en un universo de “atados”, ¿cómo distinguimos entre ilusión y realidad? El tiempo como lo conocemos es un universo donde experimentamos solo en una dirección, pero si ese universo no fuera espacial, sino temporal, mezclarías dos cosas y verías que es para siempre. El humo sale del cigarrillo pero nunca vuelve a entrar. No podemos regresar, es por eso que es difícil, tienes que hacer la elección correcta. Mientras no escojas todo es una posibilidad.

Descanso

2010-06-29T14:38:00.001-07:00

El corte en el cuello. El diente en un ojo.

Rocío en la miel putrefacta. Soy eso en más

y en menos. Porristica sedante, necesidad de

urgencia. Tengo mucha nada para esparcir en

los espacios. Estoy des-universizado.

Bolsitas de aguas en los ojos.

Tres cigarrillos

2010-06-25T09:39:00.000-07:00

Ella dijo: “Dale, habla rápido, qué querés decirme, habla rápido que no tengo tiempo”. A lo que él respondió: “¿Qué es el tiempo?” Ahí se marco la tajante diferencia entre dos mundos totalmente ajenos, incompresibles e incompatibles. Dos mundos que solo se podrían llegar a juntar desde lo físico en un beso extraño; después eran distintos universos. El primer mundo (el de ella) atormentado por la contemporaneidad y su ritmo caníbal, el otro (el de él) un mundo que se mueve lento a través de una lupa y aparenta estar estático. Dos regiones diferenciales que entrecruzan sus piernas.

Y mi poema que dice:

¡Oh! Dolor que has venido hacia mí

Para desmantelar una vez más mi psiquis

Que has estrujado mi cerebro y me dejas

En agonía, sin ningún tipo de sabor.

¡Oh! Dolor ya vete ¿Ya has logrado tu cometido?,

Por favor ten piedad de este pedazo de carne!

¡Oh! Dolor por favor discurre en otro ámbito.

¡Oh! Si solo un dios puede ayudarnos, por favor

Que el trámite se realice. ¡Oh! dolor creo que me

Has vuelto loco. ¡Oh! Dolor quien te soporta te ruega

¡Descanso! ¡Oh dolor! ¡Dolor! ¡Dolor!

http://www.youtube.com/watch?v=KMbx1f43Y9A&feature=related

Muerte invernal

2010-06-22T22:40:00.000-07:00

Hipotermico en los glaciares, respiro lo que queda. Una muerte más en la vida. La belleza dibuja el horror del pasado. Las muecas son las mismas; la mascara cambia. Entendedor del sentimiento, padece su camino. Algo de cosa con substancia[1], eso será, eso és.

Dejo otro muerto en el camino; que en paz descanse. Bilis negra, con un arco iris en tu boca. Mi estomago habla todos los idiomas onomatopéyicos, esta vacío tarde, en la noche. La pausa mal puesta, para el play del comprendimiento. Frío y ventoso, ventoso por que se te pega por todos lados. El frío que se hierve por categorías hace sentir aun más esa sensación de des- pertenencia, que al llanto, contradictoriamente hace pertenecer al sujeto en tanto se relaciona con el otro. Trabapensamientos de mis conocimientos. Hibernación. “Un devenir-otro de la lengua” como aportaría el suicidado Deleuze… ¿Y qué joraca es esto? Una transfusión de imágenes, como si fuera un cine echo por esquizofrénicos. Cacareando filosofía, como gallinas, no silenciando la noche de Minerva. ¡Que levante vuelo lo que sea!, ¡una avestruz, un pollito, pero que levante vuelo! El cuerpo des-organizado no podrá cazar a ninguno. No me dés la soledad maligna y la ausencia no improvisada. Con sol constante se generaría más rápido el mal olor…, el frío también conserva.

[1] "Por substancia entiendo aquello que es en sí y se concibe por sí, esto es, aquello cuyo concepto, para formarse, no precisa del concepto de otra cosa." Baruch de Spinoza.

Así habló Casastrusta

2010-06-22T12:15:00.000-07:00

(...) La poesía la reconocés, no la podés definir, porque definirla es antipoético. La poesía aparece en todos lados, es como una especie de incertidumbre, escuchar más la voz extraña que la voz personal. Algunos lugares, como los casamientos, tienen que ver con un avistamiento de clichés: plato caliente, baile, plato frío, baile, hasta la locura del novio es medio organizada, a una hora va a estar con la corbata en la cabeza. La poesía tiene que ver con un estado de incertidumbre, estar con un estado de pregunta (...)

(...) La poesía puede estar en todos lados. Paradójicamente en un libro de poesía puede no haber poesía. Como seguramente el Congreso de la Lengua no tiene nada que ver con la lengua. La lengua es algo que está todo el tiempo en movimiento, es vital, la lengua escapa a todos los congresos. La lengua es lo que vos no sabés qué vas a decir. Es tu destino. Es difícil que haya que estereotipar las cosas tienen que ver con la lengua y ponerlas en un lugar. Pasa con los premios de los festivales: hay que tomarlos como algo tranquilizador de la cultura. Te ubica, te señaliza, pero creo que si sos un tipo que está trabajando de verdad, tenés que pasar de todo eso (...)

(...) Hubo un momento en que no había distinción entre poesía, filosofía y religión, estaba todo completamente unido. Esta división empezó a surgir mucho tiempo después y le sirvió sobre todo a la Academia, pero en un principio estaba todo unido. Me gusta ver a eso como algo que está latente. Cuando ves una película de Tarkosvky estás viendo una película de religión, estás impactado por la mística. En ese sentido a mí me parece que la literatura, el libro como objeto es demoledor. Y que a partir del libro surgen todas esas artes que lo están trabajando, lo están subsidiando, lo están modificando, lo están ampliando. El germen de todo eso tiene que ver con la literatura (...)

Fabián Casas

Interiores

2010-05-31T12:39:00.001-07:00

La búsqueda del escrito “perfecto”, el cual funcionaría como la semántica del engranaje de la conciencia, podría llevar a la locura. Su búsqueda no incluye borradores, escritos impulsivos o pilas hojas de prueba, ensayo y error. No pretende una morfología erudita. La búsqueda de ese escrito está supeditada solo a pensarse; a solo pensar su búsqueda. Por eso muerde el hilo invisible de la locura...

La cuestión que vuelve

2010-04-08T13:01:00.000-07:00

Libre para esconderme era el objetivo. ¿Es libre alguien que se esconde? Una visión obsesiva, que pocos comprenden. Los ojos puestos en donde todo rebota o hacen espejo. No di ni dos pasos y corrí hacia mi propio interior. ¿Alguien entenderá el sonido de esa flauta? Invita a una verdad que huye. No entender lo que se escribe seria el método de esta ciencia. Pero la obsesión al impacto de entrañas disecciona mi intelecto. “No hay pobre que por rico no venga”. Hay males que vienen por más males. Me chupe el dedo hasta dejarme el hueso. Ando comiendo mis días con el sabor otoñal en mi paladar, sufro la espesa carga del “mal existencial”. Dando vueltas en esta incertidumbre del día, encuentro y desencuentro mis sentidos retorcidos. Mi maquina de pensar no se detiene, y veo el relax forzado en los rostros falsos. Aunque sea dulce, atractivo y hasta “moderno” nunca podría haber sido ni ser un escritor beat, la capacidad de experimentar o encontrarle una utilidad a los estados místicos o extáticos se esfuman en el universo contemporáneo. Los álter ego, por ejemplo, de Kerouac, vivían momentos de percepción amplificada e intensa conexión personal, pero mi sensibilidad es distinta, busca más bien el retraimiento. Un observador y comentarista, habitante de los márgenes, cuyo habitad natural son oscuros bancos de plazas o mesas retiradas de bares, desde donde contemplar calladamente la hipocresía. Poseer una hipersensibilidad soñadora, una genuina rebelión, considerar la rebeldía como algo superfluo, contentarme con rezongar y reír por lo bajo. Una especie de niño genio que no logra, ni quiere pertenecer, aislado por no encontrar refugio en ninguna parte, ser continuamente consciente del proceder calculado del resto de la gente. Sé cuando van a empezar a mostrarse encantadores, sé cuando van a empezar a contarme algún chamullo verdaderamente desagradable sobre alguna chica. Lo digo, te lo digo, mientras miro mi comida y siento náuseas. Aludo a una sociedad en la que la gente se empeña en hablar cuando uno no tiene la menor gana de hacerlo. Quizás sufra por atender a lo que la mayoría pasa por alto, por estar adelantado a los hechos y por mi capacidad innata de analizarlos. Estoy harto de que todo el mundo quiera llegar a alguna parte, a hacer algo notable, ser alguien interesante. Es repugnante. El conflicto es ineludible y la inocencia es una etapa más, efímera; y englobar sobre un final a ese “todos”, está dolorosamente dejando atrás mi existencia de globo volátil, para poner los pies sobre una sociedad de la que sé que no formaré parte nunca. Murmurando, posiblemente anhelando respetar a alguien y huyendo del conformismo y de mi propia condición destructiva, sonrío antes de sucumbir al sueño, feliz a medias, sabiendo que ya no necesito de la aprobación de nadie. La felicidad, el objeto de búsqueda de los particulares. Nos queda el consuelo en fugases instantes de libertad, como yacer en la cama con los pies desnudos sonriendo al techo o contemplar absorto los movimientos incesantes y alborotados de la gente refugiándose, mientras me mojo en la intemperie sin que eso mucho importe.

La sombra del día

2010-04-06T12:01:00.000-07:00

La puerta cerrada y tu llanto fucsia,

el olor a mentira, el olor en la bombacha,

disecado tu sueño, se acaba el tiempo

para cumplirlo. Incoherencia vital de

educación matutina. Vuelo de paso.

Guarangada oculta la de tu veneno,

lengua de paso que regala saliva.

Machete inconcluso para el test de

flujos. Incierta y distante el aura de

niña. Ingrato y deforme consuma el delito.

Mis ojos se cansan de las palabras.

El espacio invita. Una mosquita muerta,

que resucita y despista. Un llanto de

piedra que entorpece el camino. Un

aprendizaje certero, y Dioniso danzando.

El deforme

2010-03-26T12:28:00.000-07:00

Es deforme y vive dentro. Es un juego macabro que aniquila tus escalas de importancias. Explicá o aprendé. Consecuencia incalculada para un corazón principiante. Lo peor es pedir la cabeza del culpable y tenerlo enfrente de ti. Encogido en muecas siempre sabe lo que hace. Cuando sale chorrea baba de santo diablo. Carroñero de sentimiento no aguanta la desdicha que jugara a favor del futuro en unión. Una picardía que le costo parte de su vida, la cual quedo putrefacta ante el aura de mi alma, aun a pesar de todos y de todo, inocente. Creo que no entiende el todo, por que aun reniega con sus partes; por eso perdono. Soy maestro de mí mismo cuando miro y escucho al deforme. Nunca más podrás estar liviana. No es culpa mía, no es culpa de nadie, solo tuya, y del deforme. Cara de piedra pone el deforme al desafiar a mi confianza que es un detector de mentiras ingratas y traicioneras. Quizás cuando entienda el “por qué” mi descanso será genuino. El Lobo esta cansado y lo asusta lo deforme. A mi cualquiera me engaña, no soy especial, soy real. El deforme avanza con su tranquilidad de mentira, lo puede estar haciendo todo el tiempo, a mí solo me queda el tambaleo de mi confianza. Yo seguiré adelante arrastrando su deformidad, es que aun me hechiza su belleza.

La antesala

2010-03-09T08:03:00.001-08:00

Tu sonrisa acomodada me da vergüenza ajena. Tu insistencia de distancia me aleja de mi mismo. Me duele más a mí que a todos que no entiendas lo que es “perder”. Tanto esperar para mostrarme tu desinterés. Es todo mentira, tus fotos, tus gestos, tus vestidos. El resumen de una vida se dilata en mis ojos. Sometimiento. Sometimiento. Sometimiento. Todavía hacen experimentos con hijos. Tu libertad es la mentira más grande que conocí en mi vida. De bronca a lastima extrema. De impotencia a psicosis. ¿Tanto vale el tiempo de un amigo? Quedar ciego de sentimiento, desesperación de espacios, de momentos propios sin control, sin espías. Todo el veneno gratuito de un mal sentir, de un mal accionar, será para vos, el antídoto esta en tus ganas de enfrentar tu humanidad tal cual es. Es como pegarle a un perro. El que se siente fuerte, seguro, teniendo a alguien a quien mandar, a alguien a quien denigrar por estar podrido por dentro, por estar disconforme con su elección de vida, es el peor de los enemigos, es el deshumanizado, el peor de todos, esa persona tendría que tener prohibida la entrada a todas la iglesias del universo (ironía indiscreta). Mi caminar se inunda de tu ausencia. La furia reprimida es por tu impotencia, luego es derramada sobre mí como lava psicológica. Trauma radiográfico. El que agarre la sortija tendrá una vuelta mas, guardo copias de sortijas, como llaves extraviadas. Voy derritiendo el sentido como un incauto de pensamientos. Apodo incorrecto, para un nombre de resuene. Quiero errar en predicciones. Quiero oler otro aroma. Quiero que alguna vez me escuches realmente, cuando me siento en la antesala.

Hace algún tiempo

2010-02-21T18:58:00.000-08:00

Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.

Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

Fabián Casas

Presa sincera

2010-02-15T23:44:00.000-08:00

Soy la presa sincera, la que cae

siempre en la misma trampa, la

que no se esconde y sale a la luz.

Soy la presa sincera, que en época

de caza enfrenta el miedo, tal soldado

desvariado de tanta guerra. Soy.

Una presa sincera que se ahoga en

una gota de rocío, por que conoció los

océanos. Una condena eterna. Soy

Soy una presa sincera, que no se relaja

por que sigue el perturbado ritmo del cazador.

Soy una presa sincera que explica el miedo.

Una presa sincera, eso es lo que soy.

Irreverente

2010-02-05T15:42:00.000-08:00

Tu maldita bondad de compañerismo, habita una vez mas, mi recuerdo sentido. Quien diseccionó a modo de autopsia el silencio, valoriza aun más la palabra. La dedicación al odio con esmero e inconsciencia. El escrito en tres partes. Un pensamiento diseñado al cuerpo, la inocencia de la palabra. La guerra fría y los planetas chocan, la unión fugaz de estrella repentina congela la noche “del perdido”. Un sol espeso condena el día lastimador. Aprendió a no mentir, cuando vos empezaste a hacerlo. Estudio de antaño, que demanda nudos gargantales, sacrificio y dedicación. El abandono específico denota los espacios, un aluvión de aludidos para el fantasma de tu carne. Lluvia gruesa que limita mi espera en seducción gratuita. Pobreza que no alcanza para ser pobre. Me voy al campamento de mis letras, y solo encuentro trincheras, se formaron naturalmente, ya que las bombas no dejan de caer. Una casa completa, es una casa con olor a comida, cuando llega su hora correspondiente. Apoyo mis pies de peregrino sobre la tierra desnuda de una pasión uniforme. Territorios prohibidos de tus propias venganzas inconscientes. Ajeno a todo me siento por tus movimientos lingüísticos-corporales. Sueño efímero, dolor imperdible de maldiciones tempranas, certeras. Un viernes es solo un día mas, lo demostró ella con su ausencia irreverente. Lo que conviene se toma, se aplica, se justifica. Yo no convengo, soy la parte abstracta de un hecho concreto, las cosas mostradas por mí en otra cara. No hay solución para una actitud que esculpe a un alguien de cuerpo entero, no hay retorno. La actitud habla, es casi imposible de fingir. La figurita repetida, es canjeada por la más buscada, que casualidad, tenia la que yo necesitaba. Ahora reposo y todas las chicas me miran pensando que hago solo. Estudio mi silencio, y esbozo una sonrisa. Ella me habla, es atractiva, pero yo suspiro por otra con un viejo vaso de vino que tiene pesadillas en mi mano. Irreverente. El saludo de un beso esquivo, incompleto, y el destino sabe presentarse en la poesía de sus palabras simples e inteligentes.

No hay que ceder espacios de tu territorio, aunque estés agotado, saturado. Siempre es mejor permanecer en ellos cuidarlos, con sangre en la boca, en las manos y en el cuerpo. Así se aprende a no perder nunca lo que alguna vez sentiste que ganaste.

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2010-01-25T04:25:00.000-08:00

2009-12-30T00:23:00.000-08:00

Caronte

para ver mejor click en la imagen

Me despojo de mí

2009-12-28T10:40:00.000-08:00

Lo que dure el borrador maldito y la desgracia; durará la madrugada. Tener siempre algo para decir es la condena. El silencio no versa sobre escritos tuertos. Un odio reprimido por una falsa bondad ahora recae en mí. Del todo a la nada hay un solo paso, son “filosóficamente” muy parecidos. Echar sobre las caras inauditas, cosas resentidas, ocultas, encajonadas, tardías, inexplicadas, se ha hecho costumbre, especialidad.

No sé ni cuando empieza o termina una año. Solo sé cuando empiezo y termino yo.

¡No, no, no!

2009-12-18T06:04:00.000-08:00

Remolina macabro, tu ojo sumergido en la irónica y problemática realidad. El pútrido insólito destino dispara tu lengua suelta como un lagarto. El contenido de saliva da el impacto de un lenguaje seco, tosco, económico. No sé hablar por los codos, cuando la boca se me seca. Descubriendo el perdón lo ato a la pequeña mano de maldad reprimida. Las caras de un orden juegan al organismo vivo. Hay una codificación. Se vuelve a lo interno. Voy escribiendo el intento que nadie entiende. Desenredo tu supuesto y descompongo tu moral insinuada. Cuesta desemular el sentido, yo lo disperso en partículas microscópicas. Oxígeno en las letras mudas, me despojo de ellas, ya no me aprisionan. Ando sin habla, pero me distiendo. Pensar que sabés lo que no sabés. Escucha aunque apuñale. Tres días para llenar medio papel. Algunos prefieren domar el tiempo, yo me voy a la mierda. Nos vemos.

Sudario

2009-11-30T21:18:00.000-08:00

No sé nada ...

La docta ingnorancia.

Nada sé ...

Nada sé .

Nada sé .....

Nada sé ...

El esclavo del tiempo,

prisionero. No entiende

2009-11-18T23:43:00.000-08:00

Me llamas, y yo vuelvo, por todo lo que no escuche antes.

Me dejas, y me voy. Como un pobre gil que interfiere por

necesidad. Él es muy decente, no habla de más, como esa

voz que más de una noche se atrevió a volver a llamarme.

Siempre dijo lo justo; y ese es mi mayor miedo: No sentir como

ella, siempre lo justo, tan injusto.

"El loco"

2009-11-08T20:28:00.001-08:00

Intruso

2009-11-01T20:42:00.000-08:00

Como rata escabullida asoma su hocico, le falla el olfato, y sus ojos brillan de tristeza. No sabe que él mismo es la trampera. Cuantos celos de realidad ocupan tus sueños. El Lobo es ancestral y rezonga de tu inexperiencia. Ser un pobre roedor carente de olfato, despedido del celo, cuesta, pero más cuesta aun perder. Recuerdo cuando modifique e invente esta frase: “El que calla nunca otorga, está pensando” modificó mi realidad y también lo tendría que hacer con la tuya. Dejate de joder a vos mismo, no entendiste ni siquiera al placer, te quejas como un cavernícola destetado. Conozco la música, conozco la noche, conozco los excesos, pero no conozco el vacío del perdedor, por que él no me incomoda, lo único que hace es enseñarme. Tu boca atrevida que también resacosamente se expresa por tus dedos inútiles, tendría que ser bendecida como “la perdedora del siglo”. Ocupá tus genes, que vos hacés de la felicidad una cagada. Perdé tu tiempo en los tuyos si es que los tienes, y deja lo nuestro en “lo nuestro”, que chorrea flujos salvajes y sentimentales con los cuales ornamentamos nuestro misterio; del cual estás fuera, el cual es incomprensible para tu poca paciencia de leñador frustrado en bosque desconocido. “Calavera no chilla” dice una frase popular, aníllala a tu dedo, desde ya, sín ninguna duda. Quizás te amaron, pero quizás también te mintieron, por que no sabían la verdad, o no sabían nada sobre “la nada misma”.

Caminá por mi tirante, el te servirá como puente hacia tu propia desgracia, hacia tu propia perdida. Caminá tranquilo efebo iluso. Nosotros miraremos tu acrobacia.

Encuentro

2009-10-22T21:51:00.001-07:00

Arrinconado en tu esencia vuelvo

a la vida / Un abrazo de cielos enteros/

una sustancia que late / Mi vida en mis brazos/

Una paz incontrolable / Un peso pluma / Tu boca /

Todas la nociones juntas / Un suspiro caminante /

Un amor real / Nuestros corazones alborotados /

Insuperablemente vos / Única / Único amor /

Nosotros en el Uno / Y en el todo / Juntos/

Amiga / Compañera / Confidente / Amante/

Mujer grandiosa / Mi tesoro mas preciado/

Felicidad de felices / Soy por vos / Seguí

haciéndome / construyéndome/ Día a día /

Seguí estando en mi/ Como yo en vos…

El flagelante

2009-10-20T12:15:00.000-07:00

Ya de temprano sentí que las cosas no podían ser así. No les encontraba sentido. El “no quiero, pero voy igual” se fue haciendo cada vez mas inentendible en el transcurso de algún día. Y allá fui en busca de un trabajo mal sano en el cual no se revelo mas que la miseria. EL poder de superación vengativa rondando tres nuevas amistades masculinas, y mi reacción recontra muerta, enterrada. Cuando los conocí, se me ajustaron mis videncias. Hablaron sin parar, presuponiendo mis acotaciones. Del otro lado la niña miraba mis manos sacando eróticas ecuaciones. Me exprese mal, cuando dije lo mío, después lamente haber creído que estaba en confianza. Nada de lo que haga el otro me genera la necesidad de “venganza inconsciente”, el autoasesinato es la cura de ese gran mal, incontrolable, sagaz e intrépido. Cuando uno se “pierde”, no sé si es respetado, esa noción no es entendible, para el que necesita si o si la certeza de “encontrar” no importa que, pero encontrar. La cantidad de veces que he estado muerto en vida, me han demostrado sus pro y sus contras. Pero solo una persona me ha vuelto a la vida con el poder de los volcanes. Veo sueños brillar y en un instante se desmoronan por la innecesaria maldad de “otro”. Como antaño presente, la sala de tortura viene conmigo a todos lados, veo sus instrumentos con claridad, muchos se turnan para ejercerlos sobre mí, pero solo llegan siempre los que han tenido paciencia de espera. Cuando un escrito no remite a ubicación, es por que su naturaleza es “desubicada”, que siga su camino, el cual no pretende meta ni destino. Ayer me quede dormido tempranísimo, para abrir los ojos como pude, a la entrada madrugada. La debilidad del cuerpo, la somnolencia constante, tiran sus alertas de reposo a la consciencia que flota como una pluma soltada al viento. Cuánto más quedara de mí, dentro de este frasco, en donde me llevan para ser analizado. Soy un código sin genética, una ruina insospechada que solo se remite a pensarte.

Me sangra el cuerpo.

2009-10-19T11:36:00.000-07:00

"Y quien no quiera morir de sed entre los hombres tiene que aprender a beber de todos los vasos; y quien quiera permanecer puro entre los hombres tiene que entender de lavarse incluso con agua sucia"

Federico Nietzsche, Así habló Zaratustra

Cuantas veces me llamaste en el mismo idioma para que comprenda el signo. El pecado de mis lenguas no bautiza solo tu cuerpo, envenenan también el alma. Como te extraño criatura saltarina, desangelada por mi rustica lengua. La sangre menstrual disemina el imperio de una existencia con cometido. El cuerpo florece como fruto primaveral, aunque se ensaña con las perspectivas invernales, y trata de no agonizar en la helada matutina. Escucho la leyenda, sentado y con los ojos bien cerrados. Hablan de la muerte, como compañera de la vida. El espíritu no duele, solo es el juglar del cuerpo. La caja de resonancia toca otra música, no la entiendo, aunque su melodía me es familiar y endulza mi boca, como cuando decidí besar sólo la tierra. No se puede moldear la idea, ella no es manejable. Siguen imponiendo, “ser creyente para zafar”; y ésta es para vos ser de resentimiento incurable, que siempre molestas la vida con tu saña estratega, al ser que yo mas amo, si ésta es para vos: “No todo el que me dice: Señor, Señor, entrará en el reino de los cielos, sino el que hace la voluntad de mi Padre que está en los cielos. Muchos me dirán en aquel día: Señor, Señor, ¿no profetizamos en tu nombre, y en tu nombre echamos fuera demonios, y en tu nombre hicimos muchos milagros? Y entonces les declararé: Nunca os conocí; apartaos de mí, hacedores de maldad.” (S. Mateo, 6,7-21-22-23). Mi paciencia es la guerra a tu lado. Pero ya siento a los enemigos de la felicidad. El egoísmo “de colección” yo no puedo ser feliz, entonces vos tampoco, por que encima sos mi sangre. Los pasillos de confesiones licuadas por la sugestión, la tradición, la crianza y la costumbre que no te dejan de una vez por todas despegar hacia la mítica luna, en la cual es mas seguro que encuentres marcianos y no dioses. Un punto en la sociedad diagrama toda la estructura de su inestabilidad. Quiero conocer las caras de la envidia y el resentimiento, quiero estudiarlas y conversar con ellas, no me asustan, no me contagian, no me transmiten… pero me causan mucha gracia, “Gracia divina”. Todavía queda una generación mas para diezmar, espero que ésta, dinamite pronto las nociones falsas y represivas de las cuales su propio cuerpo y espíritu darán la instrucción de sabotaje al “sin sentido”. El placer una vez más no discurre la distancia, la fortaleza esta en construcción por miedo al aprovechamiento. Mis manos están cansadas de ir al ritmo del corazón, me tropiezo y cuando caigo al piso, me cuesta tanto levantarme que me siento el anciano mas cansado del planeta. Pero tengo que tener la sabiduría para poder escalar desde el piso. Me sostengo en mi silencio, en el cosecho mi mirada.

Escrito en la lengua

2009-10-16T12:05:00.000-07:00

El don del lenguaje, va caminando a mi lado triste, olfateando todo el tiempo su desgracia. Una palabra y un fantasma, una risa y un llanto obligado. La angustia telepática surca la yaga en la lengua. El lenguaje surca el espacio en una temporalidad y la imagen se hace simultánea. La representación espacial del lenguaje, me conduce a ese cuarto oscuro, donde me esperan los muertos mal olientes, y me castigan en sus palabras de hielo. La entrada a la imagen no es algo sencillo, producir corporalidad, no es lo mismo que producir un escrito. El lenguaje tiene un límite musical, el cual lo ha entregado a la propia música. Y yo sospecho de todo, y con mi escrito en el bolsillo miro para todos lados buscando al ninguno. La secuela ardiente, dionisiana, flota en unas letras que ya escaparon a su sentido, desbordan y luego vuelven a ser encajonadas en su interpretación incierta. La inspiración posee una tópica, ésta puede ser como un juego de química en donde nos divertimos como pseudos niños científicos. La memoria y la expresión nos sumergen en las cosas desarticulando gestos. Mi ser metalingüístico, recoge frutos silvestres de un campo onírico. Mi lengua, es la lengua imaginal del cosmos. Mito, símbolo, rito, doctrina, texto sagrado, todo esta enrollado en un gran nudo de pasiones, que se desechan, así como se recogen. Tomado de la mano de la distancia, escribo la noción del sentido, en una lengua estorbada por la secuencia asquerosa del sentido común. Me alejo del todo, y miro de arriba, esta inercia de sentido, de concepto, que todos los días tortura con paciencia y demasiado amor a la intuición de este viajero de lo incierto.

2009-10-06T20:56:00.001-07:00

Cambio de “display”. Terminología moderna y tecnológica, de telecomunicaciones que es usada para jugar con la sensibilidad de un estúpido ser que cayó en la trampa mortal de aferrar una necesidad, a un aparato tan insignificante como un celular. La China patea una botella, y ese gesto tan natural, tan simbólico, fue para mí como ir juntos disfrazados de extranjeros, anteponiendo siempre un clásico: “no entiendo castellano”, a volar con trotil todo el edificio central de Movistar, en la concurrida calle Corrientes. Como ves, siempre, aunque no parezca, cuento “cosas lindas”. Y tu energía a mi lado, imperturbable, así, como desbordante. No me aguanto ni a mi mismo, y vos estás, ahí, sosteniéndome en mi cuerda floja.

Jueves casual, viernes infernal, domingo de revanchas. Después de eso, la gracia ya esta con nosotros. Una critica magistral y un cine para entendidos. Torbellinos de recuerdos en mi cabeza, en mis ojos, en mi piel. Mi boca desarmada se ensambla en la tuya, que despliega su estrategia mas íntima, de siglos pasados, de misterios inauditos. Yo navego, yo suspiro. El color del vino es pasional. Tu gesto especifica el color, para este hombre, que se clarifica en tus manos. Tu sonrisa en mi pecho, y mi brazo en tu roce. Todo somos para nosotros. La nada nos invade por todos lados, resguardamos sus filtraciones y las disecamos en “experiencia juntos” situación casi carnal que sublevamos en pasiones. La vida marcha en nosotros, y nosotros en ella. Damos la vuelta, y siempre nos esperamos.

El ciego

2009-10-01T11:59:00.001-07:00

Se tropieza con todo por que

no ve nada. Hace la vista gorda,

y engorda tanto que se indigesta.

Chorrea baba por los ojos.

Ni siquiera como un buen Edipo

lleva su condena. El tacto lo condena.

La luz tambien lo ciega, aunque negro

sea su día. No tiene gestos acomodados.

Pinta su realidad como un cuadro

multicolor. Imagina los colores y

empieza su peregrinaje. Ríe.

Su destino es incierto. Camina como sea

Yo tampoco lo veo, o lo esquivo

a conveniencia. Me infecto de su mirada

vacía y tanteo los ojos. El ver en sal

lastima como ella en la herida.

El parlanchín

2009-09-29T22:01:00.000-07:00

Habla por que no sabe hacer otra cosa

No tiene intuición y su reino es el concepto.

No sabe que nada del lenguaje, reflejará

a la realidad, al sentido de los objetos.

Habla por que en silencio es ignorado.

Será que tiene poca presencia. No duda.

Se corona en su desgracia y come sofistas.

Camina en círculos y ve tarde la luna llena.

Envidia al mudo que siempre tiene algo

“para no decir”. Se ataja a lengua. Sufre

semánticamente. Respira de vez en cuando.

Monologuea su vida en horas ortográficas.

Tiene paciencia solo para hablar. Llora

Es rápido para escuchar. Dice que no

olvida. Yo ya soy el intérprete. Le doy

mi descanso a él. Me voy durmiendo

El mudo

2009-09-29T06:56:00.001-07:00

Él sí perdió la capacidad de creer.

Nunca creyó en las “vueltas atrás”

No cree que el quiebre se emparche.

No cree, por que no le transmiten.

Una herida de muerte, dos heridas,

de muerte, tres heridas de muerte.

Ya soy la “muerte”. Y todo falso.

El beso obligado también se siente.

Como un arte ermitaño duelo por

todos lados. Irse a la mierda sería

poco. Terminar lo terminado. Sed.

Empezar lo no empezado. Hambre.

Presente: boca sellada como buen

biólogo terrestre. Avanza un paso y

retrocede diez. Me como el agite y

me indigesto de odio. Me canse:

Que respeten “mí silencio”…

Guante azul

2009-09-27T13:48:00.000-07:00

“Me fue bien con el guante azul, pero el, no tiene tu mano”

Juanse, “Hotel Babylon”

Un contemplador sutil que viaja sin rumbo, y encima hacia lo desconocido. Una terapia andante de depresiones sombrías; una vida que no para nunca por su propiedad inercíatica. El lenguaje, las palabras, las invento yo, y las bautizo con agua del deshielo, fría como una roca. Yo despreparo la idea, y configuro la incertidumbre. Dentro de diez, cuarenta, y ahí sí que mi “única patria será la infancia”. Atascado quedo el desarrollo de un escrito, en el cual no escribo nada. Es verdad que también soy extremista. Siempre demuestro de esa manera que hay cosas más importantes que otras. Si no hay que escribir, no se escribe. Si no hay que hablar, no se habla. Si no hay que ver, no se ve. Pero siempre se escucha y se piensa, de ahí que todo deviene en una especie de “terremoto interno”. Ya se que el latiguillo es fácil e irónico; pero mi critico esta dormido o ya no transmite bien lo que le causo. El sentimiento de lastima, es desmerecer al otro como Ser Humano, por eso casi nunca lo siento, o lo aplico. La iglesia siempre inculco el termino “lastima”, tanto casi como los de “perdón” y “culpa”. Pero los otros temas, son otros temas. Y la poca audacia de este escrito reside en el “sacrificio japonés” de su necesidad. Son muy pocos los que se atreven a poner su pasado sobre la mesa y contemplar ese animal sangriento. Que era feo, tenaz, flaco y seco, oscuro, como palos. Y nunca supe hasta mucho más tarde, que quizás conocía la cara salvaje de una cierta felicidad. Todo esto murió, ya ni siquiera agoniza, ya no existe. La nueva sensación, el nuevo sentimiento tiene un poder inmensurable; me quedo con el, con ella, hasta el fin, hasta la eternidad. Aunque a veces embriagados de nosotros, no sepamos si esto que somos es identidad o despojo.

Errático

2009-09-23T10:57:00.000-07:00

Para el que deambula, las atrocidades suceden cuando mas lo espera. Como un fantasma es transitorio en los aspectos. No está ni en el mundo de los muertos ni en el de los vivos, no es exactamente imaginario ni exactamente real. Es esa noción la que le permite ser “errático”, la que le permite el movimiento; esta inacabado, es lo que no termina de morir como es el caso de la infancia. Los fantasmas son figuras del deseo y del miedo. La caída de los valores universales ya esta en apogeo, uno no ve el bien o el mal, hay que imaginarlos. Lo actual siempre tiende a descartar el pasado, sea éste imaginado bueno o malo. Hay que llenar de imágenes el mundo, porque lo real es la muerte. Recuerdo a las sirenas que enloquecieron a Odiseo, y la fuerza de seducción de las mismas, lo que les pasa a esas imágenes en el momento en que la gente decide no escucharlas.

Giorgio Agamben decía que, “contemporáneo es aquel que recibe en plena cara las tinieblas que provienen de su tiempo” Creo que siempre es central la pregunta por esas tinieblas. No era que no podía escribir; solo tenia que cambiar la forma en la que lo hacia, y en ese punto lo imaginario vuelve a cobrar una dimensión interesante. Quizás esta guste menos… pero no puedo dejar de hacerlo (escribir) moriría más pronto. Explicar lo sucedido (por que deje de escribir) es algo que quiero tornar simple: tenía la sensación de ser el último hombre que se postula en el umbral de transformación, un umbral de final de la especie, de final de la historia. Luego de allí vino el progresivo enmudecimiento, el despojamiento de vocabulario, de símbolos que al fin y al cabo son inertes. Algunos dicen que uno es “algo” siempre en relación a otra “cosa”. “Yo” es una figura imaginaria nadie puede sostener “esta es la verdad sobre mí”, si no me equivoco por lo que me explico mi hermana, en esa imposibilidad se funda el psicoanálisis. Sabemos que cada vez que aparece “yo soy” lo que sigue es falso; y ahí está la gracia. Al decir “yo” estoy estetizando mi propia vida. Veo el maquillaje de la libertad por todos lados, una libertad que nunca es a titulo personal, que no tiene una intervención de autoridad por ser propia, eso ya desapareció de la faz de la tierra. Gente que piensa y libremente ya no hay.

Siempre pienso en el valor de los escombros. Y nunca un espanto me ato a una necesidad. El que perdido encuentra siempre anda errático. El retorno a lo suyo, a su escritura es el mismo, pero con otra forma, con otras sustancias. Bienvenido.

“Arrójate al vacío, ¡Hazlo!, y cuando estés cayendo, fabrícate alas”.

Enemigo

2009-07-20T05:39:00.000-07:00

Amigo soy, por eso presto atención al enemigo. Epicuro en el jardín. La cuerda floja del destino y mi amigo en un charco de sangre. Soy amigo de lo desconocido. No soy amigo del desconocido. Soy amigo del lío. Soy un escrito en desorden. Fijate quien te deja y quien te recoje. Morite tranquilo, que el amigo te vela, en un sueño pasajero. Se consume, como vos, en tu lecho. Saludos para ustedes que se fueron antes de tiempo y me dejaron este vacío bien "cierto". Feliz día para algunos. Infeliz día para otros.

"Soy amigo de Platón, pero más amigo soy de la verdad"

Aristóteles

Sujeto tácito

2009-07-16T21:53:00.000-07:00

Por que no está para nadie. Por que es más mago que el de cualquier cumpleaños. Por que lo condenan las aventuras de dolores y ausencias. Por que él no decide. Por que todo lo que escribe ofende, se mal interpreta. Por que es más humano que poeta. Arrastra el dolor de no tenerte plenamente, la bronca de lo injusto. ¿Cuándo él no está, te sentirás tan mal como él, cuando vos no estás? Un miedo estratégico, de auto conservación. La intranquilidad constante, el nerviosismo ante una no expresión. No puede enseñar mas nada. Ahora él solo quiere recibir, pero de verdad. Quiere escuchar, ya que poco se puede decir. Él llama, desesperado, temblando. No lo atienden. Luego la tranquilidad atiende, ¿la tranquilidad de qué? Si ya nada decidimos nosotros. Lo que se elige, lo que toca se padece. Por amor todo. El todo. Hagan lo que quieran. El Sujeto tácito no tiene amigovios. Se queja de él mismo, auto describe su voluntad enferma; su retorcido “sentir” sin parar. Una carta filosa, va haciendo tajos en su cuerpo, chiquitos, dolorosos, duraderos, insistente. Piensan muy mal del Sujeto tácito. Él sabe que siempre que uno se muestre tal cual es causara ese tipo de “impresiones” Que gana: La muerte en total paz. La muerte del sentido, de la mentira con fundamento en la imaginación incontrolable. Dejame escribir es lo que me queda. No te enojes. “Las cosas se terminan, eso es una realidad” Esta bien, no se lo digas tan seguido, al Sujeto tácito esa reflexión lo acorrala, piensa en que hará en ese momento, y el ya no quiere pensar en eso, esta cansado y herido-cicatrizado. Solo quiere sentirse bien el tiempo que lo dejen a tu lado. Y también conoce esa sabia sentencia: “Quisiera, pero nada, dura para siempre” y esa frase siempre le anudo la garganta y le embolso el ojo con una lágrima. Y ahí anda, como buen desaparecido. Y los amigos preguntan, “en que andas que no se te ve, usted siempre tan discreto” y el Sujeto tácito responde, aunque nadie entienda: “Controlando el sentimiento. Hibernando” Nadie diría que lo odia, aunque en algún momento lo haya sentido. Eso solo puede hacerlo una madre. Ya da vueltas no solo en la cama insomnica, da vueltas caminando sobre sus propias secuelas. Las retoma, las camina nuevamente, las diagrama, las reencuentra. El Sujeto tácito, se encontró con la Poca Sustancia, toman un te juntos y juegan a la ruleta rusa del pensamiento. Ya llego la noche y una vez mas se fueron todos, y el Sujeto tácito le apuesta todo a la Poca Sustancia, a que vos podes dormir. En más ahora a las dos y media de la mañana, solo dormís, ya no pensas en nada. Y eso no esta mal. Es él que no puede parar de pensar en vos y perturba su dormir por que no sabe a quien se le ocurrirá “que él no pueda verte” ni de lejos, ni de cerca, ni de nada. La Poca Sustancia y el Sujeto tácito, se van cabeza gacha a la cama, a fumar un pecho sin aire. A esperar una alerta matutina, una esperanza de tarde, y por fin el milagro de la noche. Un Pablo las espía a las dos, con su mirada indecente, a través de una puerta entornada, y les murmura: “No se enojen; solo las escribo”

La poca sustancia

2009-07-13T14:53:00.000-07:00

La poca sustancia camina desnuda, nostálgica, por el borde del mundo. Como un niño jugando a las escondidas observa desde un rincón, la copa de un pino, que parece una mano de hierba gigante, movida por el viento, tras perspectivas de ventanas. Mi cuerpo de tarde débil, se recuesta en la cama con un onírico tabaco tardío. Las siluetas del pasado divagan entre las pupilas y el humo denso. La captación de lo indecible coloniza el recuerdo, la estructura del solitario se deforma. El sol se asemeja a la helada mañana, y el espíritu errático sedentarea en ficciones. Burbujas dulces invaden las papilas gustativas, un placer mundano que traza mi especie. La palabra etrusca y el símbolo inquieto. Ser significado y significante. El campo de batalla reducido al tacto, la noche superpoblada de sentidos. En mi cuerpo se inyectan nanospensamientos, y éste los condensa como autómata del sentimiento. La danza extranjera que habita los sollozos de mis plegarias. El escrito en destierro combinando las ausencias, sujeta en su manca mano, las distorsionadas visiones de flujos silvestres. La lengua predispuesta olfatea como una nariz. La poca sustancia da imagen a la idea. Una respiración artificial de pseudoefedrina, una regla disimétrica, hueca en surcos de lágrimas. De tanta situación, la visión está alterada. Mitigado en los tiempos eternos que velan una ausencia, resbalo por la pendiente del destino. La sustancia se disuelve para traspasarlo “todo”. Ya no se sostiene la paciencia discreta, que se hace ectoplasma, fantasma, solo ente, en la necesidad de lo consistente.

La poca sustancia camina no caminando. Va reptando desde su imaginación hacia lo real y des-supone los supuestos. Es eso, sólo una poca sustancia, inquieta, nerviosa, muda.

Un estado

2009-07-12T13:13:00.000-07:00

No puedo escribir nada. No puedo escribir nada. No puedo escribir nada. No puedo escribir nada. No puedo escribir nada. No puedo escribir nada. Leo lo que escribo. Escribo lo que leo. Pienso en lo que escribo. Escribo lo que pienso. Pienso cuando escribo. Escribo cuando pienso. Esquivo cuando escribo.

La fuerza del cansado

2009-07-10T09:19:00.000-07:00

Otra vez perdido. Un laberinto sin fauno.

Tanto hablan de nudos, y el mío quedo atado

a mi garganta. Desconcierto de niño pobre.

El que está atado de pies y manos, soy yo.

Dormido ya no sueño, divago en crisis.

Esculpo la paciencia, con un “no goce”,

la sucesión empieza en las mejillas.

Lágrimas. El camino esta en bajada.

Un pasillo frío con dos brasas, dos cuerpos

que titilan la necesidad y la esperanza. Delirios.

La situación histérica es generada por otros,

yo solo doy quejas de corazón herido, arrastrado.

Uno más de los tantos poemas inútiles.

La espera más larga ha llegado, y ahora

riego decisiones para que crezcan.

La fuerza del cansado tiene miedo.

Soledad genética

2009-07-08T09:59:00.000-07:00

Sumaré al desconcierto mi sueño de gloria.

No comí nada en todo el día. No toque ni las milanesas, ni la ensalada. No tengo hambre, sigo triste desde aquel excéntrico domingo. ¿Vieron que mundano es uno cuando escribe? Le entregue mi auge económico a un demonio estratega, ahora en la ruina solo tengo amor para dar; y eso para planificar no alcanza. Una economía especulativa siempre necesita perder consistencia. Pero el deterioro del sistema es irreversible pues entraron en crisis desde las matemáticas finanzas hasta la calidad de las personas. Un mundo basura se termina. Cuando hablo de mí hablo de otro. Todo sucede en una “no levedad”, nosotros solo apaciguamos. Tratar de corregir los tiempos, lo espacios de un escrito, no modificarán su naturaleza, solo pondrá obsesión en lo inútil. Me di cuenta que nada me ofende o me enoja, solo me “duele”, las cosas me “duelen”. No sé lo que es escribir, solo lo hago. No poseo reglas, ni técnicas, no soy confesionista. Solo modifico el “sentido sentimiento” de una gran ecuación de la cual se despejará una equis situación. Voy tomando el recaudo de una garganta herida de tanto gritar. A veces me pregunto que será sentirse moralmente superior. Los conceptos morales son peores respecto a los valores absolutos. ¿Cuánto puede haber de inhumano en un sentimiento? Voy superando todas las muertes que puedo. En un escondite de perspicacia guardo aun el don de mi sonrisa. El que logre entender obtendrá más que el paraíso, el infierno. Estudiando las condiciones reales de la evolución de una relación, soy producto de una situación excepcional, y toda situación excepcional tiene como resultado primero una revolución, y luego un proceso. Cuando estás enojado no tenés que dejar solo al otro, es cuando más te necesita. Pero la soledad es genética, y ya no teme a nada, solo hace simbiosis en una compañía. Parecería que el amor te deja más solo que antes, debido a su capricho de distorsionar las cosas en “dependencia de la necesidad de lo que necesito”. El pensamiento, una tablita para flotar en el medio de este océano de nostalgia. En cuanto pueda recuperar tus sonrisas y tus tiernos gestos los embalsamaré en mi memoria y crearé la imagen de mis sueños.

Ya superaré lo conocido y lo desconocido de una soledad genética.

El momento

2009-07-03T16:10:00.000-07:00

Te doy mi libertad para que la disfrutes jugosamente en una plaza. Te doy mis suspiros más ocultos para que los tatúes en tus mejillas. Te doy mi atención, cosa que muy pocos obtienen. Te doy mi realidad para que la sueñes en tus necesidades más caprichosas. Te someto en la estructura de mi cuerpo, para que la organices en tus manos suaves, y en tus besos lujuriosos. Te doy manchas de placer amoroso en tus ropas suaves y perfumadas por tu olor natural. Te entrego mis gestos prohibidos, para que los grabes en la eternidad de tu mente. Creo que te doy “El momento”. Te doy un mundo decorado con mi lenguaje perverso, académico, barrial y confuso. Te doy una locura sana, sentados en un escaloncito que se funde en nuestro compartir. Te doy mi amistad, con toda la sinceridad que tengo. Te doy mi pobreza para que la sintetices en tus palabras sabias. Te doy mis inseguridades y mis inquietudes, para que las disperses con tu simple atención magistral. Te doy mi tiempo el cual es agitado, y a la vez paciente, para que lo pongas en un reloj de arena y armes una playa de situaciones. Te doy mi humilde sabiduría, mi conocimiento, para que te pongas en guardia para digerirlo. Te doy lo que soy. Te doy mis enojos, mis malas contestaciones, para que luego me escuches aullar mis lamentos. Te doy las gracias por estar conmigo.

Espero todos lo días el momento eterno a tu lado. Podemos caminar hasta el fin del mundo, solo estando juntos. Todos dicen que es difícil “lidiar” conmigo, hacer un contrato social. Yo con vos desapruebo cualquier cuestión en la cual me auto juzgué. Te permito lo impermitible. Tranquila belleza, que “ya estás jugada” más allá de cualquier respuesta. Sé lo que haces, siento lo que das. Te bautizo en mis brazos, que se inquietan en tus espacios. Me pregunto como será la ausencia de tu ausencia. Siempre espero verte antes de que mi humor colapse y estremezca el lenguaje.

El momento, siempre que lo dominemos será nuestro. Volemos en la tierra, y soplemos nubes para entrelazar nuestras métricas pensantes. Quedémonos juntos, hagamos de lo nuestro algo inevitable. Sigamos construyendo lo nuestro.

Relacionado

2009-07-01T07:41:00.000-07:00

Las tres puertas entornadas frente a mí, como un abanico. Una conduce a la virtualidad, otra es solo un pasaje, la ultima introduce al puro recuerdo. Yo frente a ellas de brazos cruzados, pienso solo en tu inocencia. Y la pienso en el doble sentido, ya que sería injusto que un ser como vos porte algún tipo de culpa. Mi memoria retiene lo minúsculo. El tiempo es un elemento hostil y traicionero.

Nostalgia demencial.

Sangre de Junio

2009-06-28T23:37:00.000-07:00

Fin de un día de golpes bajos.

Junio violeta, junio rojo, junio morado, junio gris. El día más común del universo. El día más imperfecto. Un día humano, demasiado humano. Un sol tímido que no se animo a salir, y una lluvia que sello un final, al ritmo de mi angustia. Los “conocidos” se acuerdan más que los “amigos”, es la ley. Los supuestos buenos son muy malos, y son malos estratégicamente, y ser malo de esa manera es lo peor que hay. Quieren identificarme, y yo, creo que tiene un problema.

Se me pierde la inspiración en un sueño tullido. El bautismo de tu sangre sobre mi piel. Ultimo buen recuerdo del día. He sido una vez más el alumno que queda boquiabierto ante otra devastadora lección de la vida.

Ya no tengo ni un poquito de ganas de estar solo, me mal acostumbre de golpe, instantáneamente, es realmente increíble, pero real. Ese es el poder de tu energía, de tu compañía respetuosa, desinteresada, amorosa. Pero Junio sangró, y en la fecha clave, sangro por todos lados, salpico, y negó la vida. Así que ahora lo escribo, con el “sentido” mas sincero posible.

Esto es más complejo de lo que pensaba. Lo nuestro es lo mas real dentro de una vorágine de apariencias. Es complejísimo, pero sirve, me demuestra la capacidad de fuerza en mí mismo, y pensar que creí haberlas gastado todas pateando una puerta con un patrullero al lado, sin esperarme la desaparición de una “imagen”, acompañada por una escupida en el rostro. Un “nunca más” verídico, de puro Lobo.

Mi amiga me llamo tres veces, yo desde mi taciturna natalicia apague el teléfono, ese que se puede llevar a todos lados; igual ella me busco hasta que me encontró. Se peleo mal con su novio por venir a verme, a saludarme. Desde ya su acción queda en el historial. Después de un afectuoso abrazo dispara: “Mira como tenés los ojitos perro, que te pasa, no estás bien loco, que paso” Yo, una piedra de hielo con la capacidad de no derretirse. Nadie se merecía mi “negación”, pero la tuvieron. No hubo reconocimiento. ¿Que podía hacer? ¿Aplicar la sinceridad de “inmolación” y decirle: “Si todo bien, agradezco todo, pero yo lo único que quería era estar con la persona que amo” poniendo a flor de piel mi romanticismo egoísta y perverso? Se que hay gente que todavía surfea en la amistad leal conmigo. Por lo tanto, siguieron hablando más mis ojos que mi boca. Si el estado que quedo en mi fuera tan fácil de remontar como un barrilete con viento a favor no me preocuparía, pero es un ancla, que se planta en la sobria profundidad, esperando ser elevada por algún sentimiento intrépido mío, a la espera de una nueva navegación. Te mandaría pedacitos de carne mía por encomienda, en un caja, con un moño al estilo Spinoza. Si no me queda otra, queda algo que no es “otra”. Que día de soledad extremista, imposible no recordar a Federico y su máxima: “Soy la soledad hecha hombre”. Cuantas muertes en junio, cuanto olor a muerto. Es que la escena condena al ambiente. Dejarme pensar lo que quiera, no es la clave, es el principio de un “no fin”. Tengo dos pesos en la billetera para todo el mes, y un frío constante en todo el cuerpo. Creo que me fumaré mis dedos. Pero no todo es un “bajón” también puede ser un “subidón”, una toma de conciencia plena, absoluta. Me acuerdo del tema “El Jodido”: “Pero mientras más la quieren cuidar, más joden a la gente”. Todo encaja en el desencaje.

Que terrible que me toque describir a mi este día, que irónico que yo sea participe de el. Que fantástico que el otro no sepa como se siente. ¿Y entonces que carajo hacemos? Nos amamos.

La mudez de mis palabras, imitan el silencio de los besos. El día ya termino, y con el la plaga de ausencias. Solo quedan lágrimas de sangre.

Payaso histérico

2009-06-24T23:21:00.000-07:00

Lo críptico del consuelo, codificó el suplicio de mi llanto seco. Mi llanto por primera vez no fue seco; fue real ante unas letras que se me esfumaban en agua.

Voy hacer anatomía biológica de este escrito. Trataré de ser incompresible desde el mensaje de un símbolo que abusa de unas letras que degluten una palabra. Voy a des-significar la realidad de una ficción.

Miraba la Plaza toda, como buen payaso histérico, y veía la región del encuentro y el desencuentro. Pero nunca vi a un perdido. Todos estaban encontrados. Frío, más frío, y más frío, hasta que se hizo costumbre. No siento, ni hecho culpa por haber llegado mas temprano, solo siento frío. Puedo hacer salir el sol con un abrir y cerrar de ojos, en la ficción todo es posible. No fue fácil bajar a la ciudad, después de haber vivido en la colina. Metrónomo de conducta, para el concierto de piano de mis estados, irreverentes, sinsentidos, ermitaños, despojados, inertes. Coagulación de sentidos taciturnos.

En la cena se acercan y me dicen: “Me dijeron que sos poeta”. Respuesta: “Naa quien te dijo semejante cosa”. Respuesta: “Bueno, uff che”, que fue como un “Que carácter de mierda querido” pero cuando realizó la primer pregunta en su rostro brillaba una sonrisa de ilusión sedienta de comunicación. Y se encontró con la “negación de la negación” con un desierto del sentido, y esa sonrisa se borro de golpe y se transformó en desilusión. Se topo con la realidad. Yo escribo, no soy “nada”, quizás tan solo un poco “algo”. Es muy fácil hacerse odiar y muy difícil hacerse querer. Todo va depender de tu grado se sinceridad hacia vos mismo y hacia los demás. Dicen que existe algo que se llama envidia, algunos dicen “envidia sana”. No se quien invento ni la primera ni la segunda. El que me contó que significa era un campeón de la “envidia” El sufría de “envidias” de experiencias. Yo jugando al truco, en cuanto uno no este atento canto “envidio” envezde “envido” Solo uso esa palabra para una trampa criolla.

En un templanza que desconcierta a mi realidad, camino sorteando desganos que aturden de tanta paz que provocan. Lo mejor que leí, lo mejor que me hizo sentir, desapareció, es así, una estrella fugaz tiene el radical de su belleza en su “fugacidad” en ese desaparecer que deja resaca de estelas, polvos mágicos que quedan mimetizándose con el aire. Igual mis ojos, mis sentidos lograron verlo, sentirlo, padecerlo, disfrutarlo, incorporarlo. Dice la chusma “Lo bueno dura poco”.

Me voy a tirar a la pileta de la soledad de mi cuarto, no me queda otra que nadar en el, buscando formulas recordatorias que materialicen tu ausencia en presencia. Soy un buen nadador, pero hasta el calambre más estúpido, pueden hacer del mejor nadador un ahogado que flota inerte, morado, en la incertidumbre de sus sabanas.

De la mano de la Filosofía.

2009-06-19T11:16:00.000-07:00

Las diversas maneras de interpretar la realidad no se fueron instalando ni desapareciendo como un cambio en la hora oficial, en cierta fecha en cierto momento, sino que coexisten pueblos con diversos modelos. En realidad, esa coexistencia se observa hasta en una misma persona: un empresario puede ser rigurosamente ateo cuando niega un aumento a sus obreros, y profundamente creyente cuando lo llevan en una camilla rumbo al quirófano para que le practiquen un cortocircuito coronario. La segunda aclaración es que la eficacia de un modelo interpretativo depende de su concordancia con la realidad.

De la mano de la filosofía comprendí, que la conciencia, empezó a aparecer hace apenas unos 40 o 60 mil años, es decir nada en escala biológica. Pero ojo, no se puede negar que influyo notablemente en la evolución de alguna especies, fundamentalmente la Homo sapiens.

Ya en posesión de una conciencia, el ser humano empezó a utilizarla para interpretar la realidad y los modelos mentales que iba construyendo sobre esa realidad. En un primer momento, podía atrapar una piedra porque no se mueve per se, pero no una rana porque tiene motu propio y se escapa. Se podría decir que de aquí proviene una primera y supuesta "clasificación": Hay cosas que tienen ánima y cosas que no, y llamó a las primeras "animales".

La filosofía, en efecto, no sirve para (y no de) nada. Y justamente ese es su gran mérito, ya que lo que sirve es siempre un medio para acceder a otra cosa y no un fin en sí mismo o algo que se busque per se. Pero este medio, para el "acceder" esta repleto de acción y praxis, en donde la realidad de la filosofía se hace mas que "mecánica", es un gran motor que genera desde el pensamiento el "accionar maestro".

El ser humano es un ser teórico-práctico: no se puede amputar. Para que su acción le satisfaga ha de ser fruto de una buena teoría. No hay nada más práctico que una buena teoría, es decir, una buena ciencia de porqués últimos. Ganar dinero es un porqué inmediato. Pero no es un porqué último. Por eso no podemos evitar la pregunta: ¿Por qué ganar dinero? aunque sepa mucha matemática, historia, biología, medicina, paleontología, economía, etc., no me conozco, es decir, soy un desconocido para mí mismo; y no sé siquiera para qué hago todo lo que hago. Necesito saber no sólo simplemente para saber, sino saber para qué sirve el saber. ¿Qué hago, qué voy a hacer conmigo mismo, con lo que sé y lo que puedo hacer?

Sólo el pensamiento filosófico puede responder a la pregunta por el sentido del vivir.

Por eso cabe adelantar que la Filosofía es lo más vital que existe. “Vivir no es necesario, navegar sí”, rezaba una inscripción en una nave griega. Consideraban que hay algo más importante que vivir: navegar, porque de la navegación dependía su riqueza y su poder. También se dice: primum vivere, deinde philosophare. Sí, para filosofar es necesario primero vivir. Pero para vivir conforme a la categoría y dignidad del ser humano es necesario saber por qué vivir y cómo conviene vivir dentro de las diversas opciones que se me presentan. Por eso, estimados amigos, yo, sigo navegando de la mano de la filosofía.

Anima Rationalis

2009-06-16T10:32:00.000-07:00

En el aposento de mis estragos,
la gota rebalsa la lluvia. Un punto.

Luces despotricantes, que encienden
un post duelo. Yo y mi situación.

Ortográfica tu lengua en vanos acentos.
Molestias escritas que visitan tu subsuelo.

Compromiso insubordinado, por la espera
que gatea en un paño mayor. La necesidad.

Primum mobile. Crises et lyses.
Qualitates ocultae. Prius. Voluntad.

La percepción y el pensamiento.
Las acciones pintan el acto en el cuerpo.

La llamada alma, es ya compuesta;
es la combinación de la voluntad con el nous (el intelecto).

"La verdad está en lo hondo del pozo"

Demócrito.

Antes de matarme

2009-06-03T11:53:00.000-07:00

Me di cuenta una vez más, de alguna manera colaborando con el mito, que la filosofía no es para cualquiera. Eso reafirma aún más en mí, aprehenderla como un estilo de vida. En la filosofía, todo lo que digas, seguramente será usado en tu contra. Por eso “filosóficamente” hablando, vos tendrías que “ser” tu propia contra. A veces te aparecen cardúmenes de conceptos, que como todo pez “carece de memoria” y solo responden a un estimulo, y después a un reflejo. ¿Vieron como se mueve un cardumen? Van todos para un lado, y de repente ¡pum! todos para el otro. Eso es un cardumen de conceptos. La filosofía es un camino siempre pedregoso, pero en sus costados, siempre esta la posibilidad de descansar en hermosos y verdes prados. Tu alma como un caballo blanco. Un coliseo romano en todo su esplendor. Lo que quiere, cuando quiere.
Y ahora a desglosar nuevamente la lengua en el símbolo. Ví besos en el aire, y vi su boca responderlos. No es tan mía “en el ideal”. También conocí a la muerte en los días de Mayo. Y “devine” en nacimiento en un criogénico Junio. Me sostuve en pie por una voluntad propia, por una nueva “representación” del mundo. La verdad no ofende, dignifica. Tomo a la situación como “material”, por lo tanto infinitamente divisible en sus partes para el estudio de la misma. Soy reflexivo, vuelvo sobre percepciones conscientes para conocerlas mejor. En una letanía conservo las letras en un formol fresco. Podes volver a lo de antes, en tan solo un miserable segundo. Es más fácil, más cómodo, menos complejo, hasta se podría decir “menos dudoso” en relación a la necesidad de la “duda” como uno de los frutos del conocimiento; y desde ya sin ningún tipo de reclamo del “sentimiento” Solamente que “lo de antes” ya no se sentirá de la misma manera. Ahí estará la cuestión radical. Pero a no desesperar, todo buen “actor”, sabe “actuar”. Otra parte oscura de mis miedos.
Aunque insistan en dejarme solo en Junio, por capricho, por inseguridad, por querer hacerme “sentir” y “ver” como leves, situaciones las cuales en las “afecciones amorosas” no son para nada leves, o por lo que sea, creo que lo que me afectará será unas especies nuevas de "cosas", es triste y lamentable, pero esta intrometida soledad supo en esos casos educarme a la perfección.
Odio que le resten importancia, a las cosas más importantes. Igual asimilo, y una vez, aprendo. Algo normal, no es normal para todos, así como algo anormal no es anormal para todos. Y así, esta secuencia se podría desplegar hasta captar su propio universo de posibilidades. Creo en el respeto y en la palabra del hombre, creo que es lo único nos queda. No avalar con hechos lo que se esgrima con la lengua, para mí, es un “pecado mortal”, es la anti-filosofía. Por lo tanto una situación que muta en “enemiga” El ser humano, casi por instinto, usa y des-usa las situaciones a su conveniencia, eso, es más que obvio. Yo sigo, pero tambien hablo y demuestro lo "que puedo" y lo que "me puede". Sin dudas, sigo.
Me quedo con lo que dice Juanse, en el tema Reina: “El mundo se quema, ya basta de actuar, todos vamos juntos a un mismo lugar”. Una reflexión sencilla, pero terrible.

Estoy comprometido con una situación.

2009-05-31T20:51:00.000-07:00

En este escrito no radica, por distintas cuestiones, otra posibilidad de comienzo que no sea esta: Mi amor, escribo por vos.

Hay un despliegue de un movimiento que juega entre lo trágico y lo sublime. Un sentimiento que pone pequeñas bombas de emociones. Escuche de tu boca un “te amo”, y sé que solo mis oídos entenderán lo que quisiste decir, y mi cabeza se sumerge en un mudo estremecidos de energías que causan descargas de todo tipo. Una lección que se aprende todos los días. Un conocimiento que crece en mis sentidos depositados en los tuyos. Un escondite de escapatorias, unas cosquillas placenteras. Muchos tipos y estilos de diálogos. Guerra, defensa, autodefensa. Para Platón, la felicidad sólo es posible en el mundo inteligible. Yo me siento “pleno” en vos, en nosotros. Está bien, la felicidad es un estado psicológico, por lo tanto “inteligible”. Amenazando la frialdad del contemporáneo pintaría calidamente los “dones” en donde el amor es un don desinteresado solo en apariencia. Sartre decía: «Dar es esclavizar», a ver como explico esto que quiso trasmitir este tipo tan jodido como Sartre, creo que la cuestión es así, el prójimo no quiere ver en mí sino a un objeto y de alguna manera muy extraña negar mi humanidad. Lo acepto sin insubordinaciones. Pero deseo ser para él el fin absoluto, el objeto imprescindible al que deba subordinarse por completo, algo de lo que no pueda no depender. De este modo recuperaría mi ser al “esclavizar” a aquel que me ha alienado (uso acá alienado como un estado de locura, un estado mental caracterizado por una pérdida del sentimiento de la propia identidad.). Es por eso – por esa recuperación del ser – que el amor es “un don en sí mismo”. Con respecto a esta idea sartreana, se cree, o se revienta, no se cree, no se revienta, lo sentís o no lo sentís. Yo no lo siento ni lo creo. Lo mío es mas “poderoso” mas “interno”. Pero siempre es bueno saber que melodía toca otra campana. Te entrena tus categorías de pensamiento.

Ahora a los que observan la vida ajena, les propongo que se despeguen de la idea de “control”, de la idea de la “tele”, en donde todo tiene que ser “mirado” solo eso, no observado, ni visto, solo “mirado” para luego ser trasmitido. El “ver” de la inteligencia es el “viste”. Entrenen sus sentidos, acordes a sus sentencias. Muchos de ustedes que nos están mirando, solo tienen tiempo para eso, por que han sido dejados en un juego de espejos donde nunca nadie abandona el círculo de la protección de lo ajeno. El otro es siempre una amenaza ontológica. Nuestro cuerpo nos hace vulnerables para la mirada del otro. Nos sitúa como un objeto entre otros en una especie de mosaico empírico de espacio y tiempo. Un médico ve nuestro cuerpo del modo en que nos lo examina. Para observar el cuerpo hay que transformarlo en objeto, del mismo modo que algo es observado en un microscopio. Nuestro cuerpo nos brinda perspectiva en el mundo, pero otros lo ven desde afuera. Aún cuando vemos nuestro reflejo en un espejo, no nos vemos a nosotros mismo como lo hacen los otros. No tenemos control de cómo somos vistos por los demás. La mirada de los otros nos convierte en objetos. Que lo disfruten, es un placer muy vicioso y difícil de dejar el de mirar dos cuerpos, dos almas, dos espíritus, dos consciencias que se aman a su manera.

Del suelo

2009-05-27T21:52:00.000-07:00

En continua inconducta las manos ya no me responden. Mi tristeza una vez más ha volcado en mí toda su artillería pesada. Otra vez me muestra que soy su causa. Tengo una preocupación disimétrica, voy a estar, como siempre. Pero también estoy pensando.

Combinando estados voy dándole un lugar a cada cuestión que se intromete en mi sensibilidad. La falsa valentía me esta generando rechazo. Nietzsche decía: “La sabiduría, lleva a la inacción” Mis limitaciones me apuñalan una y otra vez, insisten en no darme en puntos vitales, solo quiere mi agonía, que suele reponerse en oxigeno, de seguro, pero cuando ya no lo necesito. Si el solo hecho de pensar en alguien te emociona, significa que esa persona, sin duda, se “filtro” en tu alma. Lo errores no se pagan, o se solucionan o se padecen. La libertad de nuestro error es infinita. Una falla no es un error. Mas de una vez propongo el diálogo con lo no-dicho, con lo im-pensado. Plantear la apertura de aquello que está velado y que se resiste a su total esclarecimiento. Dar reconocimiento de que el saber queda siempre corto frente a lo que se oculta como misterio, enigma o secreto. Cosas necesarias para la vida.

Podría escribir (o cortar y pegar) tremendas psicopatologías psicológicas, libertades falsas, “lo que me contaron y nunca viví” o transgresiones más viejas que la escarapela, en una palabra, hacer lo que se hace en el blog de Elsa Cicuta. (De paso lo promocionamos) ¿Pero qué sentido tendría? ¿Ser un cerdo o un pez? ¿O una mezcla de los dos? O sea, un boludo que “aletea en el barro”. Si pudiera elegir, no seria nada de eso, seria el “19” de la “18 Whiskys”.

La clave de muchas cuestiones va a estar en el reconocimiento del propio cuerpo como algo que parece ser inherente a nuestra conciencia. Reconocer que la consciencia arrastra a algo que consideramos como nuestro cuerpo, y ver que existen otros cuerpos, nos llevaría a pensar por analogía, que esos otros cuerpos deben tener una consciencia como la propia. La prueba del otro se da en el cuerpo del otro. Cuando me pongo de frase de nick “la resistencia de lo sensible”, hablo de de la experiencia originaria que tenemos desde nuestro vínculo sensible con el mundo. El vehículo más completo para la realización de dicha experiencia es el cuerpo. Antes de cualquier representación, el cuerpo tiene y comprende su mundo; eso es algo que no proviene gratuitamente del pensamiento. Cualquier representación espacio-temporal requiere que el sujeto haya tenido una experiencia con su cuerpo; en este sentido, cuerpo es anclaje con el mundo, arraigo del espacio en la existencia. Es la manera en que me “planto” frente a mi existencia. Podría haber una especie de “yo metido” que, junto con el mundo, son una sola sustancia o como diría Merleau Ponty, “forman parte de una misma carne”.

De la sonrisa de la muerte saque dos conclusiones: La primera es que no es sardónica. Y la segunda que no es ambigua. Entonces continúo viendo como decís carcajadas de palabras estrategas en malestares. Espero que lo días pasen y no pasan. Creo que fui crucificado antes de tiempo. Ahora recuerdo que hace mucho escribí “tengo estrategias para que se devele tu lado más malo” Yo no creo que sea así, pero en algún lado quedo escrito. Lo que nunca haría, seria manipular “una soledad” En un momento me puse de experimento para esa tarea, y las mutaciones que tuve fueron difíciles de revertir. Me molesta que mi tranquilidad siga estando en momentos en los cuales naturalmente no tendría que estar. Entonces me autointranquilizo Si conoces la plantación de paciencia te recomiendo que recojas sus frutos, los da durante todo el año, te van a servir. La frutera de mi alma esta llena de ellos, pero en algún momento se acabaran; y ahí más que nunca necesitare la tuya, tu paz y tus abrazos.

Argot

2009-05-26T09:16:00.000-07:00

Mi lenguaje esta muriendo. Los conceptos y las categorías de pensamiento, lloran ante la inminente agonía. No habrá velorio, ni palabras de recuerdo. Será un entierro sobrio y discreto; como lo que nunca fue en vida. Encastro coherencias inútiles. Les pido perdón por haber pensado que un escrito necesita “sentido”. Quizás estaba demasiado despierto.
La conquista de un territorio, la guerra, atacando cuerpo a tierra. Bombardeos y resistencias. Un Oeste yanky, con tramas propias. Me disgrego en un médium y comprendo fantasmas. El código propio, ya está instalado, solo que ahora se empieza a notar. Los padres mueren y los hijos también. Pero siempre queda una resaca. El agua y la hospitalidad son esenciales en medio del desierto. Tres son multitud; más aún en un desierto. La muletilla del perdón, sostiene al pensamiento rengo. Si la continuidad en un hecho da marcha atrás, se parece al pasado. No me insistan ya lo dije, estoy dando más de lo que tengo.